Попутчик

  Четверг — время покупок на субботу. А я на работе задержался и опоздал на автобус. Стою на трассе и голосую на Кирьят-Арбу. Подъезжает старик, морокканец-сосед и приглашает в машину.
  — Куда тебя? — спрашивает.
  — Буду рад, если до супера подкинешь.
  — Что, на субботу закупаешься? У меня тоже в кармане список продуктов лежит. Жена дала. Покупаю только по списку. Не дай Б-г что-то не по списку купить.
   — У меня та же картина, — сочувственно киваю я. — Прямо трагедия.
  — Почему трагедия? — спрашивает марроканец.
  — Ну, как, — печально все это.
  — Знаешь, я, когда утром встаю, пью кофе. По-турецки завариваю. Люблю кофе по-турецки. Ну, ты знаешь — на дне осадок остается. Кофе пью, а осадок выбрасываю. Не бывает кофе по-турецки без осадка. Не бывает. Это такое всеобщее правило в жизни. Любишь пить кофе — будешь выбрасывать осадок.
  — Все хорошо, и надо этому учиться, — возражаю я, — но это и есть трагедия! Разве нет?!
  Марокканец хитро осклабился, подмигнул, поднял к небу указательный палец и заговорщицки произнес: " А ты улыбнись. Зачем Б-гу козьи рожи строить? Улыбнись — и мир покажется по-другому. Чего печалиться, если впереди суббота? Улыбнись."
  Он опять поднял к небу указательный палец, опять хитро прищурился — и я не выдержал — начал хохотать как сумасшедший.
  И тут мы подъехали к суперу.