Всем известная истина

Я поднимался по ступеням к выходу из метрополитена. Наверху угрожающе махали двери, выпуская из подземного перехода новую партию прибывших на метро людей. Декабрь висел над городом тяжелым серым небом, давя на высотки и сознание. Не дойдя несколько ступеней до дверей, у перилл стояла ветхая старуха. Она была одета в темно-синее старое пальто, на голове был серый вязаный платок. Когда-то её согнуло пополам и она закостенела в таком положении. Странно было видеть настолько согнутого человека. Проходя мимо, я посмотрел на старуху ещё раз и услышал как весь её ссохшийся согбенный образ кричит немым, но столь явственным, громким криком. Кричит о какой-то всем известной, простой и страшной истине. Истине не о смерти, но о жизни. Старуха, насколько могла, часто крестилась слабой, трясущейся рукой. Видимо, когда она поднималась по ступенькам её хватил удар или что-то другое тревожное произошло в её ветхом доживающем организме. И когда это произошло её охватил уже привычный, уже едва понятный тускнеющим разумом, страх. Такой страх, который, наверное, наступает, когда живешь по инерции.

Она стояла и крестилась и кричала своим видом на всех мимо идущих о какой-то известной, понятной и страшной истине, а я смотрел на неё и ничего не понимал.