Жить

   Когда родные и знакомые меня спрашивали после возвращения с  войны чем ты займёшься  я отвечал кратко и односложно - Жить.
   Жить за Тех кто ушёл в Долину Счастья и Удачной охоты. 
   За тех  -  кто не с нами. 
   Печальная статистика вернувшихся с войны.  Не тех тыловиков войсковых да ряженых, что запаха пороха не знают *увешанных медалями от пупа до шеи - побрякушками, что бряцают ими на парадах.  А тех кто грыз окопную землю ежедневности фронтовой до кровавых волдырей на руках своих, сидел в утонувших окопах в воде по уши и шёл в атаку в полный свой рост. И выжил.  Каким чудом - неизвестно...
    Если нет крепкого плеча и того кто Встряхнёт от жуткой реальности, жестокости и потерь Там   -  в сухом остатке горечь и алкоголь. И это в случае если тебе ещё повезло не вернуться инвалидом и в лучшем случае просто ампутантом.      
    Понимание своей болезненности войной приходит много позже, после приезда домой – в мирную жизнь.  Всё кажется Не Так.  Не справедливо и неправильно.  И счастье если в этот момент времени не возникнет конфликт с зажравшейся и одуревшей от своей безнаказанности Мирной жизни.  От тупорылых не битых до кровавых соплей своих пивных гопников до охреневших чиновников - слуг народных требующих в бездонный свой карман за всё - от очереди в детских садах до реабилитации в госпитале.   
    Когда ты не сможешь подавить в себе Атавизм – красный глаз.  И не покалечишь  - когда надо покалечить. И не убьёшь – когда надо убить.  Но по военным Фронтовым Правилам жизни, что так разнятся с  повседневностью.  А в реалии мирной жизни – уголовник имя тебе.   Но это такая Тонкая Красная линия.
    Кто тебя поймёт на мирных улицах города когда Ты вздрагиваешь и приседаешь от громких звуков посреди мирного дня? Словно это артиллерийский или миномётный обстрел? Посреди улицы – где прохожие, влюблённый пары , мамаши с детьми и досужие обыватели по своим невозможно нужным ежедневным делам шастают и  смотрят на твой пассаж как на умалишенного  Дебила.
    И дикий крик твой посреди ночи, вскочившего в постели в холодном поту от ужасного морока сна – воспоминания скоротечной жестокой рукопашной схватки где видишь  лицо убитого тобой.  Искажённое ненавистью и агонизирующего  предсмертными муками.  Желающего истого  только одного – убить тебя.  Так реально словно  то это происходит Сейчас и Здесь а не уже Было?