Чужая плоть

С утра вдруг накатила тоска. А с чего – не пойму.
Начал тогда вспоминать про сон, про явь, прощупывать свою душу – чего это меня так заколбасило?
Да нет, вроде всё в порядке: и со здоровьем (тьфу-тьфу), и на работе, ну то есть всё, что нужно для более или менее сносной жизни.
Есть и женщина близкая – добрая, заботливая…
И вдруг дошло – из-за нее!
Вчера как раз заходила, показывала мне свои новые туфли, хвалилась, приподняв юбку. И – как будто раньше не видел – полоснули её толстые ноги. Какие-то совсем чужие, бабистые...
И так вдруг одиноко, тускло стало, словно в какую-то каталажку безвылазную попал, а на страже эти столбы ног...  Вроде просто ноги, только плоть, а, вишь, как душу скребнуло!
И как себя ни убеждай, ни стыди – бесполезно. Даже долгой привычкой этого отторжения не переломить.
Впрочем, в любой самой правильной красавице нахожу я что-то, что вдруг оттолкнет, резанет – да что там в красавицах, даже в миленьких детках,  даже в себе родимом…
Таково уж, видно, свойство человечьей плоти, как её ни приукрашивай, ни скрывай. И никакие самые добрые чувства не избавляют от этого.

Правда, была все же в моей жизни такая женщина – вот с ней ничего подобного у меня не возникало, даже когда по злым законам природы её тело с годами стало портиться и расплываться. Никогда не усматривал я в ней ни капли чужого, не милого мне…
Была. Да Бог забрал.