Дивная поэзия наша

 Речи  поэтовы, речи весёлые и не очень - грустные иль
многословные,но такие звучные и  вещие -  все  они, озарённые
 -  Свыше  -  светом звёздных истин,- понят сердца   наши
ранимые свои стремлением ко  совершенству  мыслей и дел...
 Поэты бояться лишь одного,- безразличия  явного, - в  пошлости
фраз, в избитости слови строчек!?
 Явно и ясно одно,- то, что поэтам чуждо и страшно так -
равнодушие  мирское ко личности  и переживаниям, что
выстраданы, когда читателю  нет  никакого дела  до  чувств  и
эмоций, которые во стихах излиты, точно слёзы отчаянья  от
 одиночного отчаяния.
Когда тебя принижают и унижают, что - дескать, ты "витаешь  в
облаках и высях обетованных, где  небожители  власть имеют -
те души предков,которые за  нас  радеют и болеют,когда мы
излагаем (как можем!)  мысли свои и чувства, молитвы о
любви горней...
  К  кому стихи обращены?
     Во первых: к  своему  сердцу и  внутреннему  миру   мы
взываем  слёзно со желанием одним - быть  верно  понятыми;
     Во вторым мы делимся ощущениями  души ранимой,что  сокрыты
во строчках  жарких.
  Вопрос таков, что  мало кто и способен внятно  ответить ,-
как и на вечный  вопрос "Что  есть - Любовь?".
 Вот  редкие строчки стихов  Евгения Боратынского, кои могут
раскрыть  тайны поэзии  чудной:

    Мой дар убог, и голос мой  негромок,
    Но я живу, и  на  Земле  моё
    Кому - нибудь любезно бытиё:
    Его найдёт  далёкий  мой  потомок

    В  моих  стихах;  как знать? Душа моя
    Окажется  с душой  его в  сношеньи,
    И  как нашёл я друга  в поколеньи,
    Читателя найду  в  потомстве  я...

 Конгениально так!
     Ясно и просто всё!?