Поговорим, мам? О миражах

Говорят, мираж – это игра света… Неравномерно прогретые воздушные слои образуют своеобразные зеркала, отражающие вполне реальные объекты, которые существуют в действительности, только находятся на значительном удалении от того места, где глазам удивленного путника предстает иллюзорная картинка, вроде озерной глади посреди раскаленной пустыни.
Я читаю об этом в потрепанном журнале «Вокруг света», чьи номера стопками лежат на верхней полке нашего пузатого от нечитанной литературы книжного шкафа. Я пропадала и терялась в его закоулках, как нолановский Купер, вынырнувший из пространства черной дыры на пыльные ряды книг собственной библиотеки. Журнальные страницы торопится перевернуть горячий степной ветер, который вместе со мной уносится на вершины заснеженных гор, опускается в темные глубины Тихого океана и исследует гробницы египетских фараонов. Я срываю веточку горькой полыни, чтобы, будто закладкой, отметить место, на котором остановилась, и отодвигаю журнал в сторону.
Мама задумчиво смотрит вдаль… Мы с ней далеко за селом. Шиферные крыши маленьких домиков, обрамленные кудряшками деревьев, остались где-то там за спиной. Полдень. Утомленное зноем стадо овец, тяжело дышащих в своих не по-летнему теплых шубах, расположилось в тени небольшой тутовой рощицы. Черной от сока этих приторно сладких ягод рукой я поправляю прядку волос, выбившуюся из туго затянутого выцветшего на солнце ситцевого платка, и, проследив за мамиными глазами, утыкаюсь взглядом в горизонт.
Десятки, а может и сотни всадников скачут там, поднимая клубы пыли и выбивая копытами комья рыжей глинистой земли. Кажется, еще чуть-чуть и я услышу резки окрики путников, говорящих на чужом наречии, погоняющих взмыленных в далеком переходе лошадей и почувствую тяжелый запах конского пота и засохшей крови на стальных клинках.
«Мираж», - говорит мама, пока я, вытаращив глаза, наблюдаю за странными гостями. А они все скачут и скачут мимо – древние кочевники, возвращающиеся с добычей из очередного похода. Всадники так близко, что, кажется, будто один из них остановится сейчас, чтобы попросить у нас глоток воды.
«Времени не существует», - говорит мама, отвечая на мой невысказанный вопрос. «Все, что было, есть и будет иногда собирается в одной точке. Вот как сейчас. Кто-то называет это миражом, кто-то видением, кто-то сном… Слово не важно, оно – лишь способ описать мир вокруг. Так вот, не упусти этот момент, смотри во все глаза и запоминай! И, как знать, может однажды через много лет ты остановишься, услышав чью-то незнакомую речь… Это тот кочевник нашел тебя, чтобы поблагодарить за глоток воды.