Сила взгляда

Одного взгляда достаточно.

И вот уже эта предательская дрожь в ногах. Выпрыгивающее из груди сердце, которое бешенно отсчитывает сто ударов в минуту, этот выдающий огонек интереса в глазах, мелькнувший на какое-то мгновение.

 Конечно, ты никогда об этом не узнаешь. Эти дни пролетят незаметно, и ты будешь жить дальше той жизнью, которой жил до этих предательски заинтересованных глаз.
Просыпаться, все оттягивая тот момент расставания с теплой  постелью, или, наоборот, бодро выскакивая из кровати, спеша навстречу новому дню. Ты будешь машинально заваривать свой утренний кофе/чай, на автомате листая новости, произошедшие, пока ты спал.

Будешь торопливо окидывать последним контрольным прихожую, мало ли, вдруг что забыл, и преисполненный энергии, выбегать в бурлящий поток просыпающейся улицы мегаполиса, совершать свои ежедневные подвиги/обязанности.

Ты будешь так поглощен  круговоротом событий/моментов, что вряд ли вспомнишь те пристально молящие глаза. Вряд ли когда-либо снова увидишь их.
А в ее жизни твои насмешливые – целая история. Маленький ураган эмоций, которые ей и самой в новинку. Серьезно? В ее-то годы? Испытывать то, такое приятно щекочущее внутренности, волнение от одного только взгляда. Одной встречи. Которая, так и не став чем-то большим, однажды сотрется из памяти.

Ты по-прежнему ритуалом  будешь спешить на работу, или радоваться долгожданному выходному, будешь вдыхать бодрящую свежесть раннего утра или наслаждаться тишиной глубокой ночи. Ты будешь волноваться, мечтать, сожалеть, бояться и ненавидеть. Ты будешь жить.

Ты так и не узнаешь, что когда-то, сам того не подозревая, одной фразой, а может, чем-то, чему не дано было случиться,  изменил жизнь той, чье сердцебиение всегда предательски учащается, когда она вспоминает твой вызывающе насмешливый.
И тогда она всякий раз открывает до ужаса скрипящий ящик в старом комоде в свой комнате, достает лист бумаги, мечтательно вглядывается во что-то невидимое, только одной ей известное, и начинает писать. Эти письма не один год хранит в себе старый комод. Он бережно стережет ее тайну, надеясь, что однажды ее мечты, которыми она доверчиво делится с неодушевленным равнодушным листом бумаги, и которые она хоронит в надежных недрах, станут чем-то большим, чем вереницей неровных строк.

Старый комод не узнает, что тот парень вскоре женится и так  никогда не вспомнит о нелюдимой девушке, волею судьбы повстречавшейся в его жизни. А девушка, подгоняемая не оставляющими  ни на миг, мыслями, напишет роман, в котором все, наконец-то, будет так, как хочет она. Этот роман станет бестселлером, и о нем узнает весь мир.

 …Однажды, проходя по аллее осеннего парка, мужчина, виски которого только начала серебрить седина, обратит внимание на девушку, пристальный взгляд ее синих глаз, так бесцеремонно сверлящий его,  напомнит о чем-то, померкшем в потоке коротких дней и долгих ночей. Эти глаза будут молить его вспомнить о чем-то. Он, удивившись, бросит испытывающе-вопросительный на эту девушку, и, так и не получив ответа, вскоре исчезнет в конце старого парка с недавно выкрашенными шеренгами лавочек и вековыми дубами.

 Парк запомнит этот изумленно-подозрительный и узнавший-пристальный взгляды. Он обязательно расскажет  новым посетителям и верным завсегдатаям этот случай. Конечно, никто не поймет его.

Сколько их, этих судьбоносных встреч-расставаний, сколько несказанных признаний и не дошедших до адресата пылких клятв хранят в себе  заброшенные улицы, эти потрескавшиеся стены мирно доживающих свой век, домов, эти верные комоды, ящики которых  переполнены старыми письмами, хотя уже давно и отправителей и, тем более, адресатов, давно нет в живых. Остаются только строки. Остаются и через века рассказывают пытливым читателям свою сокровенную историю.

Посвящаю человеку, однажды изменившему мою жизнь. То, что ты есть - уже достаточно.