Однажды летом

                Последние домишки городка-посёлка остались позади, а до садового товарищества было ещё с полкилометра зелёно-золотого пространства: зелень растений, позолоченная полуденным солнцем.
                Узкая тропинка вилась в ароматах трав... Ни ветерка. Тишина, нарушаемая только стрёкотом редких кузнечиков. Как бы определить состояние своих тела и души, погружённых в этот вселенский покой и нежащее тепло? На грани сознания возникали забытые слова "нега", "истома".  Уходило всё, что связано с миром людей, даже близких. Слух настраивается на жужжание шмеля, кажется, что услышишь даже шелестение крыльев бабочек. Глаз пытается рассмотреть  в небе невидимого жаворонка, и во всех подробностях видит стрекозу-вертолёт, зависшую над недовысохшей лужицей.
                И  хочется стать частью этого мира - раскинуть руки и растечься по этой земле, становясь всё тоньше, становясь ею, вместе с ней поворачиваться к солнцу, то одной стороной, то  другой... 
                Если этим заканчивается жизнь человека, то это совсем неплохо.
                И не страшно.