Прости меня, мама...

 
Я помню, мама, день весенний,
Ты молода еще, я мал,
Уткнув лицо в твои колени,
Я слушал песню и дремал.

И нынче, как тогда, в то утро,
Спой песенку про медвежат,
И нам покажется, как будто
Сидим мы сорок лет назад.

Это стихотворение «О маме» я читаю ежегодно женщинам в честь Международного женского дня 8 марта. Несмотря на то, что многие слышали его не раз в моём исполнении, все слушают его, вспоминая своё детство, самых дорогих, близких и родных нашему сердцу людей, наших мам. Перед моим выходом на сцену я чувствую, как в зале наступает тишина, в ожидании необыкновенного чуда — возвращения через прослушивания стихов в моем исполнении в наше беззаботное, счастливое детство. В то счастливое время, когда наши родные мамы молоды и красивы, полны энергии, время, когда, начиная от нашего рождения до взрослой жизни, они заботились о нас, вкладывая в наше воспитание всю свою душу и сердце, веря, что мы их надежда, их будущее.

 Всегда, когда я начинаю читать стихи, я смотрю в глаза своих слушательниц, которые, сидя, как завороженные, в глаза, уходят в себя, в свои воспоминания, и через какое-то мгновение эти воспоминания объединят их во едино, желанием взглянуть в родные мамины глаза, обнять их, прижать к сердцу и сказать огромное дочернее спасибо за всё, что они сделали для них. У многих в глазах начинает сверкать яркая искорка, они начинают буквально блестеть, а на лицах появляется легкая сияющая улыбка. У немногих же глаза наполняются слезами, они опускают головы, плечи, слегка начинают вздрагивать. Их душевное состояние передается мне. Я чувствую, как комок подходит к моему горлу. Мне становится трудно дышать от осознания того, что я никогда больше не смогу поехать к ней, подарить цветы в честь женского праздника, посмотреть в родные мамины глаза, не смогу её обнять, крепко прижать к себе и признаться ей в своей любви, поделиться своими успехами, услышать её советов.

Ты, не откладывая дела, — продолжаю читать я вполголоса, —
Под верный гул веретена,
Про медвежат мне песню пела,
И уносила их волна.
На этих словах я слышу приглушенный всхлип наших женщин и начинаю понимать, что я не одинок в своём горе. В этот момент от имени всех детей наших мам, покинувших этот мир, хочется сказать: «Прости меня, мама...», от чего моя речь звучит надрывно, я делаю паузы между строками, пытаясь передать и радость воспоминания детства, и крик души от невозможности вернуть это счастливое время.

   В последний раз я видел тебя, моя родная мама, 8 марта 1980 года. С наступлением марта, первого весеннего месяца, в мою душу вселяется тревога, на сердце ложиться камень, от чего краски наступления весны блекнут. Мне не в радость ни весеннее солнце, ни пение птиц, ни осознание приближения пробуждения природы, наступления нового витка в жизни каждого человека. Как будто наступает опять черная полоса в моей жизни, которую предстоит пережить в очередной раз.

Март этого года не стал исключением. В моих снах мама пришла ко мне в моём сне, напомнив мне о себе. Так бывает всегда. Она напоминает о нашей последней встрече, о том, что приближается дата ухода её из жизни. Это означает, что я должен организовать в этот день поминальный обед. Продолжение следует.

http://www.proza.ru/2018/03/22/1634