В день поэзии...
Несовершенен я, несносен,
нервничаю по пустякам,
очень раним и болен,
принадлежу всем векам...
Свет сквозь меня проходит.
В вечность пишу стихи...
Жизнь всё быстрее уходит,
годы, как сполохи...
Скоро всё кончится, скоро,
сжат будет скорбно рот...
Где-нибудь, под забором,
сдохну... или наоборот...
Кто он поэт? Оракул?
Нужен ли он кому?
Он всегда где-то между...
Между... А почему?
************
Свидетельство о публикации №218032200197