Мечта Поэта

Расправившись, наконец, со злополучным револьвером, он замер, пусто глядя на фотокарточку в рамке, стоявшей на письменном столе.

Немаленькая трагедия, подобно опухоли, раздулась и поглотила поэта. С фотографии глазело бестолковое, но крайне милое нежное создание по имени Катенька. В своём ажурном светлом платье она напоминала воздушное пирожное…

Уличенный этой мыслью (словно будучи пойманным за чем-то постыдным), он стыдливо вжал в себя брюшко насколько это было возможно, и застрял в воспоминаниях об их вчерашней беседе за кулисами... Чуть дыша и еле слышно переступив порог кукольного домика декораций, он увидел своё лупоглазое чудо и прочёл стихи, которые безуспешно посвящал ей уже два с лишним года. Хлопая пушистыми ресницами, она сказала, что совсем не желает быть объектом его «троглодитовых страстей, и вообще!.. - До Пушкина Вам...»

Всю ночь он бредил; ему снилось, будто Пушкин заглядывает в окна и корчит рожи, показывая синюшный язык. Не вынеся этого, он застрелился и, к счастью, смерть была милосердной и бедняга скончался ровно через три минуты; последним, что промелькнуло перед его угасающим взором, была скрюченная почему-то мордашка обожаемой им особы: наверное, как безжалостная констатация некой чудовищной правды о том, чем на самом деле была Катенька.

Вряд ли поэт нажал бы на курок, знай он, что к нему в гости собирается петербургский издатель Пётр Иванович, восхищенный его последней поэмой о Древней Руси.

- Я клянусь, Модест Михайлович! - говорил он тем утром за кофе одному критику, - Творчество Пушкина по сравнению с этой поэмой… Как ограда Летнего Сада, так же идеально выверенная, изящная и холодная, как металл…