Игра?

Начнем с того, что я давно мертв. Мертв морально. И самой большой мукой для меня стала жизнь. Сам факт моего существования. Я влачу его без особого энтузиазма, будто вынужденно. Хожу среди людей, по одним улицам с теми, кто, возможно, так же пуст внутри, что-то отвечаю им, меняю маски - словом, ничем не отличаюсь от среднестатистического человека с массой забот. На самом же деле, я не испытываю и доли эмоций, которые ежедневно, ежесекундно испытывают окружающие. Ничего, кроме этой самой пустоты внутри нутра. Ничего, кроме редких вспышек ненависти к тому, что чуждо мне. Поэтому порой бывает сложно найти с кем-либо общий язык.
Меня тошнит от ваших "о, это любовь навеки", "о, мы лучшие друзья, мы никогда не предадим друг друга". Для меня это звучит, как набор звуков. Бла бла бла. Выворачивает наизнанку. Лживые твари, да что вы знаете о любви и дружбе, черт возьми? Той самой, настоящей? Это не красивые слова, это совсем иное. Вы даже понятия не имеете, о чем говорите – каждая ваша новая пассия – "любовь всей жизни", а мало-мальски дружелюбно настроенного к вам человека, с которым легко, вы принимаете за "лучшего друга". Но легко  – и только. Пока не пройдешь с кем-то бок о бок через все моральное дерьмо, повстречавшееся на твоем пути, нельзя судить о том, насколько вы близки. А вы, черт подери, продолжаете сыпать красивыми фразами. Ненавижу. Я способен только ненавидеть – это единственное, что может заполнить пустоту. Полость внутри, которую выела моя хворь. Душевная анорексия. Душевное оскудение.


Январь, 2014