Среди запутанных дорог земли моей...
«Среди запутанных дорог земли моей» - и так проста, так незатейлива мелодия строки, что не страшно здесь, в этом придуманном «пространстве», остановиться. Осмотреться без опаски заплутать («заплутать», как и «плутовать» - от словечка «плут» ведь происходит?...) Без опаски потеряться (потерять себя). Без опаски быть обиженным…
Здесь не страшно – потому что просто и без лукавства. Потому что известно главное: что есть красота и есть добро. Здесь поняты человеческая ценность и качество, и не стыдно признаться самому себе и другим, что «мы, отнюдь, не боги», и даже в снах взмываем не птицами, но «от кромки дня – к утреннему небу – полуптицами».
Здесь деревушка и малый город, земля и Земля вдруг становятся домом и ведь не безграничным даже, не огромным – обычным, где жить и уютно, и тесно, и суетно – тоже. И не удивительно поэтому, что не улетают по зиме от Мирожки утки, возвращается в забытый и состарившийся сад человек.
А если и хочется, бывает, рвануть к небесам, то ведь возвращение неизбежно.
Поэтому не правы предостерегающие от рывка, а тому, кто хотел, да так и не решился в свой час взлететь – Бог ему судья.
Стихотворения: «Опадает чёрная листва…», «Зимний вечер», «Метель» и др.
Газета «Псковская правда», 20 августа, 1994 г
Свидетельство о публикации №218032402258