Сказочка обо мне

Сказочка сказывается, уже какое-то значимое количество частей появилось, и у немногочисленных читателей возникает закономерный вопрос – а с кем в сказочке отождествляет себя рассказчик? От чьего лица повествование ведётся? И вот тут мы приходим к некоторым правилам, к внутренней логике, к фишечкам. И фишечка в том, повествование не ведётся. Потому что по сути ничего не происходит. Даже если происходит. Потому что любое событие – это метафора, а любой персонаж – это архетип. А автор умер ещё при Ролане Барте. Съели автора, как Зайку. Потому что вообще Зайка и бегал быстро, и прыгал ловко, и глаза у него большие – видели всё вокруг и частично даже за спину, а всё равно слабое место у него было. Присядет он бывалоча под кустик посрать, а тут его схарчит, допустим, Медведь. Зайки знали о своём слабом месте и боролись за выживание как могли. Одни пробовали не срать. Не получалось. Другие пробовали не под кустом. Этих всех сожрали ещё быстрей, чем тех, кто пробовал не срать. Были ещё те, которые предлагали стоя и на бегу. С тем же примерно результатом. Автор тоже борется за выживание. Ещё более невероятными способами. И получается у меня так себе. 

Может показаться, что я – Лисичка. Типа всё понимаю, но ничего сделать не могу. Но врать не буду – ни черта я не понимаю, как и все остальные. Понимал бы – это была бы другая сказочка.

Но так-то я определённо Кабан. Потому что впариваю какое-то дерьмо окружающим. Всю жизнь, с четырнадцати лет примерно. Начал за два года до получения паспорта. Так что я чёртов Эриманфский вепрь, а не какой-то Кабан. Из хуцпы, которую я за все эти годы впарил окружающим за реальные деньги, можно было бы создать культуру какого-нибудь малого народа. Во мрак бы получился. Зато весь мир бы охренел. Впрочем, отдельные народы, в том числе немалые, и без меня неплохо справляются.

Но вообще я конченая Косуля, конечно. Потому что иногда ужасно хочется трахаться. А иногда не хочется, а всё равно приходится. Потому тогда со мной не будут, когда мне хочется. Нахрен такую жизнь, конечно.

Ещё я то и дело к чему-то готовлюсь, но когда что-то случается, оно непременно застаёт меня врасплох. И где какие наработки, запасы и что-то ещё – фиг пойми. Хватишься – а нет. Белочка я, Белочка – ношусь как угорелый, а толку чуть. 

И ещё я, конечно, Лось. Надо вокруг себя пространство обустраивать, а я рефлексирую с тяжёлой головой. Мыслей много, все надо передумать. Пока я их передумываю, плодами моих назовём это трудов пользуется хрен знает кто.

Медведь из меня тоже неплохой – как выскочу, как выпрыгну, как рявкну! Все как забегают, засуетятся! Ну посуетятся и перестанут. Что в итоге меняется? Ни. Че. Го.

Бобёр-работун нападает иногда тоже – начинаю прям делать всё, разгребать, решать, разруливать. Но чем больше делаешь и решаешь, тем дальше надо ещё больше делать и решать. И нет этому конца и края, сколько плотину не ремонтируй, а новые брёвна каждый день нужны. Ничто не слишком, ничто не навсегда. Говорят, в этом есть какая-то прелесть. Ну может и правда есть. 

Рысь из меня так себе, но она мало из кого получается толком. Никто за мной не едет, как и за остальными, впрочем. Попонтоваться тоже могу. Сожрать кого-нибудь. Безо всякого удовольствия.

С веществами у меня никаких отношений нет. Впрочем, не исключено, что я ещё не встретил то, единственное. С которым будет. Я потенциальный Ёжик. Как и все, кого жизнь ещё не доломала.

И, конечно же, я могу вести себя как Барсук. Не в плане в жопу трахаться, а как пидарас. Люблю, умею, практикую. Потому что во многих ситуациях надо самому решительно и быстро поступать как пидарас. Пока с тобой не поступили.

Несмотря на то, что очень хочется уйти на болото, как Росомаха, я никуда не ухожу. Занимаю место в иерархии и даже делаю ууу. Безо всякого удовольствия. Те, которые с удовольствием делают, они реально долбанутые, ну нафиг такими быть. Впрочем, очень сложно отличить, кто с удовольствием, а кто без. Все выглядим как волки позорные. И автор не исключение.