Попутчики

   Общеизвестно, что Москва - это еще не Россия. Москва - как бы отдельное государство. Поезжайте в глубинку - вот где настоящие впечатления!
 
   Сажусь в поезд Москва - Челябинск. Мое место в конце плацкартного вагона.

   - Похоже, нам повезло! - восклицают, глядя на меня, попутчики - трое мужчин, один другого колоритнее: - русский, башкир и цыган, - будет с кем поговорить, а то все  старухи, или бабы с дитём попадаются. Мы ведь часто путешествуем - всю Россию исколесили!
 
    Ехать далеко, потому знакомимся сразу. Русский похож на отечественного Брюса Уильиса - лысый, курносый, плотного телосложения - "Крепкий орешек" средних лет.
 
    Башкир - высокий, очень смуглый с черными глазами и грустной улыбкой, обнажающей щербатый рот.
 
    Цыган постоянно суетится и жестикулирует - на руке очень дорогие часы, а во рту два ряда золотых зубов. Миндалевидные выпуклые глаза и черные волосы, переходящие в густую окладистую бороду, придают ему сходство с героем индийского кино. Похоже, что поездка будет интересной! Мимолетное соприкосновение с чужими мирами и судьбами под стук колес.
 
   - Кто знает, где в Саранске женская тюрьма? - хлопочет цыган, - мою жену посадили. Ой, бедная, бедная. Еду навестить. Пятеро детей дома остались без матери! - он достает айфон и показывает фото молодой цыганки в цветастом халате, с ребенком на руках.

   - А что она натворила? - интересуется русский.

   - Ее с другой цыганкой перепутали, она не виновата. Как доказать? - цыган с надеждой смотрит на попутчиков.
 
   - У моего знакомого жену посадили, - говорит русский, - так он к Жириновскому пошел. Тот разобрался и освободили бабу.
 
   - А может мне к Путину пойти? - с надеждой в голосе произносит цыган, - я ему верю. Только сейчас выборы и Путину не до меня. Дети спрашивают: "Где мама?" Что я им скажу? Вру, что уехала. Старший уже догадался. Он от другой жены.

   - С кем детей оставил? - спрашиваю я.
 
   - С другой женой, - невозмутимо отвечает цыган.
 
   - У вас разрешается иметь две жены? - удивленно спрашивает русский.

   - Да сколько хочешь! - отвечает цыган, - сколько прокормить сможешь!
 
   - Ванга сказала, что Путин на деньгах будет. Владимиром Великим назовут, - отозвался с верхней полки башкир.
 
   - Я очень люблю свою жену, - с чувством произнес цыган, с нежностью глядя на фото.

   - А это моя Наташа! - русский протянул мобильный с фотографией полной женщины, - ждет меня, - тепло произнес он, - у меня и дочка есть!
 
   - Эх! А моя Наташа меня бросила, - грустно добавил башкир.
 
   - Не ссы! С бабой я тебя помирю! - убежденно произнес русский, - а пока у нас поживешь. Я жену предупредил. Мы с работы возвращаемся, - пояснил русский, - уже много лет работаем на строительстве церквей - золотим купола. Я недавно чуть не упал с верха колокольни! Страховка спасла, а то бы крышка мне. Попы платят неохотно, а работа опасная.

   - Есть молдавская легенда про строителей церкви. "Мастер Маноле" называется.
 
   - Расскажи! - просит русский, - мы про такого не слыхали.
 
   - Ну тогда слушайте: в далекие времена работала одна бригада на строительстве церкви. Главным у них был Мастер Маноле - молодой рукастый мужик. Получили они заказ - построить церковь, прекрасней которой нет на свете. Но все что строили за день, к утру разваливалось - место там было гиблое, по всем приметам. Ночью мастер Маноле увидел такой сон - велели ему в стену живого человека замуровать, чтобы душу церковь получила, тогда мол и стройка пойдет на славу. Поутру рассказал он про свой сон мужикам и решили они первого человека, что к ним подойдет, в стену замуровать. Глядят, а к ним жена мастера Маноле идет - Анна ее звали, несет завтрак мужу и кувшин с вином. Она в ту пору беременна была - первенца ждали.
 
    Делать нечего, пришлось мастеру свою любимую жену живьем в стену замуровать - он же слово дал. А церковь на славу получилась! Только затосковал мастер, залез на купол, да и бросился вниз и разбился насмерть! А церковь та и по сей день стоит. Говорят, в ней стоны и плачь по ночам слышны, а во время реставрации скелет в стене нашли, - с интересом наблюдаю за реакций мужчин.
 
    - Ну это сумасшедший, не иначе, - восклицает цыган, - как можно родную жену в стену замуровать? Разве это любовь?

    - Церковь на крови построили, - задумчиво сказал русский, - какая уж тут святость - это же преступление: беременную бабу убить!
 
    - Жертву духам принес, - с пониманием отозвался с верхней полки башкир.

    - А мы сейчас под Питером церковь строили, - поведал русский.
 
    - Я был в Питере, - произнес цыган, - там на Пискаревском кладбище самые большие воры в законе похоронены и сама Сонька Золотая Ручка!
 
    - А идемте ка в вагон - ресторан, - предлагает русский, - выпьем за знакомство.
 
   Мужчины удаляются, а я ложусь отдыхать. Когда проснулась, было уже часов десять вечера. Башкир крепко спал на верхней полке. Цыган исчез. Русский сидел и в упор смотрел на меня.

    - А где цыган? - поинтересовалась я у попутчика.

    - Пошел по составу искать приключений, - пояснил русский, - похоже, бабу в соседнем вагоне закадрил.
 
    - А хочешь меня? - неожиданно предложил попутчик, в упор глядя в мои глаза, -от неожиданности даже дар речи потеряла! Вот так номер! Только что про жену рассказывал.
 
    - Еще чего? - возмутилась я.

    - Эх! Жаль, тогда придется спать... - разочарованно произнес мужик и полез под казенное одеяло на своей полке.

    Умом Россию точно не понять! Остается просто верить. В кого верить? В Бога, конечно же и молиться "Спаси и сохрани!"

    фото из интернета. Благодарю автора!