Афганский очерк

Меня засыпает. Сначала был свет. Он затмил собой весь мой шаткий, расколотый на осколки мир. Этот свет выжигал мои налитые, затуманенные глаза, своим фосфористым огнем, от него разило пере-гарью, поганой химической гарью. Потом, потом был полет. Мой мозг, словно машина трещал от перегрузки, на какой миг я ощутил себя в невесомости. Передо мной пронеслась игривая вереница смазанных образов. Мир невооброзимо крутился вокруг собственной оси, в тот момент никакие христианские догмы не доказали бы мне того,что мы не парим в гиганском темном местиве безвоздушного пространства, привязанные,будто собака цепью к огромному газовому карлику. Но,все же, меня засыпает. Мою плавящуюся от этого душного пустынного воздуха кожу покрывают микроскопические крапинки песка. Рот заполняет липкая, с отчетливым привкусом металла жидкость. Отдаленный гул вертушки, будтоиз другого измерения, вереск потоков матерного языка из дырявой рации. Подсумки медленно пропитываются красным.
Меня кто то трясет, сжимает виски. Нет,не больно, мне не больно. Я улыбаюсь, мой шрам причудливо изгибается в ту самую дебильную ухмылку, которая так бесила комбата. Над долиной слышется симфония переливов молитв муллы и пулеметных очередей ПКП.
По-ка-Парни.