Именины лета

       Третья книга стихотворений псковского поэта Валерия Мухина «Песни на ветру» вышла в свет в Санкт-Петербургском издательстве «Путь». Она включает в себя почти 70 стихотворений, всего несколько из них
— из первых книг Валерия Мухина «Доверчивая Русь»  и «Иду на виши голоса». Оформил книгу, как, впрочем, и предыдущую, автор сам.
       Тираж «Песен на ветру» невелик — всего тысяча экземпляров.
       Нечасто так бывает, когда первой строкой, первым  стихотворением книги сказано, если и не все, но главное: «Я живу по тому же закону, по которому всходит зерно...». Просто так!
       И складывается из строк: обыкновённый мир, где по псковски мало греет солнышко, где пейзажи небро¬ски, и май, кукушкой поющий под сурдинку, приходит из года в год, — казалось бы, и не. похожий на предыдущий, но точь в точь такой же, как и всегда. Мир, где истинные праздники — именины лета, на¬пример, — не навязаны никем, и, главное, тихи, как глубокая вода. Мир, где мыслям и душе привольно, потому что изначально он — гармоничный и естест¬венный, непридуманный, ненавязчивый, но задан¬ный свыше мудро, тихо и неспешно.
И складывается из строк мир, где человек невелик, как зерно и каждый, от ребенка до старика — необ¬ходим, как зерно. Где душа каждого, как вечная тайна и чудо ростка и колоса, заключенного в зерне. Где бесконечность пространства и времени заключена в душе-зерне.
Этот, сложенный из строк, мир полон любви. Не¬броской, нестрастной — тихой. Может быть, чуть
жалобно-жалостливой даже. Любви к каждому челове¬ку, к деревцу и птице-воробью, к ветру, выстудившему одинокий дом.
       Мир без прикрас, сложенный из строк без причуд. Простые песни. Песни на ветру.

Валерий МУХИН.
* * *
Солнышко по-псковски грело мало
И меня, и реки, и поля...
Было лето, было и пропало,
Мокнет несогретая земля.
Мокнет новый штабель древесины.
Ничего хорошего не жди.
Из какой немыслимой трясины
К нам идут осенние дожди?
Смуглый мальчик из подъезда вышел
Погулять под дождик проливной,
И зонта оранжевую крышу
Весело понес над головой.
Из штанов закатанных, красуясь
Пятки засверкали за лужком...
Я уже, наверно, не разуюсь,
Чтоб бежать вдогонку босиком.

* * *
Это был не сон, не наважденье —
Тихий не навязанный никем
Долгожданный праздник избавленья
От бредовых жизненных проблем.
Провожал я лета именины
В продувном ольховом шалаше,
У речной разбуженной долины,
Где просторно мыслям и душе.
Где вокруг широко и привольно
ПТИЧИЙ ХОР журчал, и от него
Заживало там, где было больно,
И рождался свет из ничего.
                СОБ. КОР.
                Газета «Псковская правда»,13 апреля,1995 г.