***

Внутри меня, словно пустыня, перекати, мать его, поле. Я давно уже ничего не чувствую и лишь бренно волочу своё жалкое существование.

По факту ведь ведь все хорошо, просто чувств не осталось. Они ушли вместе с теми, кто говорил мне громкие слова, которые на деле оказались лишь пустым звуком. Они растворились в горячих объятьях, которые на деле оказались лишь руками, рассекающими пустой воздух, в надежде уцепиться хоть за что-то. Они погибли от сотни ножей, которые под предлогом обрубить канаты прошлого, вонзались в мою спину.

Я уже давно не жалею об ушедших, как и не испытываю радости от вновь приходящих в мою жизнь. Люди уходят/приходят/располагаются поудобнее в самых затаенных уголках моей жалкой души, а я лишь, как сторонний наблюдатель, смотрю на это действо со стороны, не желая вмешиваться.

Моя жизнь вошла в спокойное русло и давно перестала быть бурной рекой, которая периодически (читай постоянно) выходит из берегов. Я хочу почувствовать хоть что-то. Я пытаюсь доказать, что я - это все ещё я. Что я живая, что мне больно, что я счастлива, что я способна любить. Но я вновь натыкаюсь на холодное безразличие, на пустые взгляды и приземлённые мысли.

Все, кто меня окружают не знают и толики моей души. Порой мне кажется, что я и сама уже давно её не знаю. Да и есть ли она у меня вообще? Точнее, осталась ли?

Надежда Богомаз.