Из индийских дневников

…Я возвращался из храма Лотоса в свой хостел окружной дорогой.
Зной висел над землей – словно горячая паутина облепила лицо, и трудно было дышать. Даже бутылка с водой, которую я поминутно доставал из рюкзака, не спасала. Короткое облегчение – и снова в горле сухо…

…Думая обо всем этом, я не заметил, как меня нагнал странного вида молодой человек. С первого взгляда я принял его за сумасшедшего туриста. В мешковатой куртке песочного цвета и таких же штанах (и это в такую-то жару!), с высоким запыленным рюкзаком, который был опутан множеством ремней, веревок и резинок непонятного назначения.

- Хэлло! – поприветствовал он меня.

- Салют, - машинально отозвался в ответ.

На чистейшем английском он спросил, откуда я родом. Из России, вестимо! Здесь он еще более оживился и начал забрасывать меня вопросами. А как долго я в Индии? А зачем сюда приехал? Где живу? Понятное дело, в откровенности с незнакомцем я пускаться не стал, и отделывался лишь общими фразами. Между прочим, упомянул и о том, что был с утра в храме бахаи.

Парень (он, кстати, протараторил, что его зовут Джейсон) так и замер, как вкопанный. Интересуюсь ли я индийскими религиями? Правда? Да? О, так это судьба!

Схватил меня под локоть и повлек за собой. Я был так ошарашен, что почти не сопротивлялся.

Вскоре мы остановились у миниатюрного здания, походившего на часовню. Но это был один из тех уличных храмов, что во множестве разбросаны по всему Дели. Я не раз видел, как индийцы заходили в такие святилища, чтобы воздать почести одному или нескольким своим богам. Но вот чтобы самому туда попасть – это мне в голову не приходило…

Мы оба разулись – и прошли вовнутрь. Вдоль стен в аккуратных нишах стояли статуи богов. У подножий каждой из статуй лежали ярко-оранжевые цветы, похожие на бархатцы, – подношения верующих или, как они тут называются, пуджа. В дальнем углу курилась ароматическая палочка, источавшая сандаловый дым.

- Ты знаешь, кто это? – Джейсон кивнул на Шиву.

- Шива, - отозвался я.

- А это? – кивок на Кришну.

Я назвал и его.

Мой визави-турист был несказанно доволен.

- Ты был здесь раньше? – неожиданно спросил он.

- Здесь? – я оглядел внутренности храма.

- В Индии…

- Я?.. Нет…

Он нервно усмехнулся, глядя на Шиву, словно этот бог сказал ему что-то на редкость смешное.

- Все ходили тут когда-то, - загадочно пробормотал парень.

Он выудил из кармана своей куртки потрепанный блокнот без обложки и карандаш. Прислонившись к свободной стене, он стал что-то быстро писать. Писал недолго, минуты три. И затем вновь обернулся ко мне:

- Ты должен прийти сегодня, - сообщил он. – Мы собираемся в общине Шивы неподалеку.

Странное дело, он говорил очень быстро, но каким-то чудом я не только улавливал общие интонации, но еще и понимал, о чем он мне толкует. Это поток во всём виноват, решил я. Однажды настроившись на эту волну, ты уже не нуждаешься в словах, чтобы чувствовать другого человека.

- Община? – переспросил я на всякий случай.

- Да, община. Шива. Ом Намах Шивайя! – пропел он известную мантру, держа сложенные руки над головой. – Ом Намах Шивайя!

Затем он протянул мне лист, вырванный из блокнота.
Там был номер телефона, адрес и имя… Я попытался разобрать закорючки поклонника Шивы:

- Индира Нарг, 245/4… телефон… Мелисса Хатбенк?..

- Хассель, - поправил он. – Мелисса Хассель. Она глава общины. Примет тебя.

Интересно было бы приехать из Индии новообращенным шиваистом, подумалось мне… Хотя разве это редкость? Даже в Людинове мне доводилось слышать истории о том, как люди уезжали в отпуск на пару недель, и возвращались уже убежденными индуистами. Или, как минимум, бросали опостылевшую работу в офисе, продавали квартиры, разводились с нелюбимыми супругами… Когда ты попадаешь в этот поток, жить по-прежнему уже нельзя.

- Я позвоню, - сказал я Джейсону, чтобы только он успокоился.

Он мне не поверил – это читалось по его глазам, бегавшим туда-сюда. Нахмурился, почти с обидой: мол, ну как?.. Что же это?..

- Да, я позвоню, - повторил я. И начал пробираться на выход, вслепую нащупывая оставленные у порога кроссовки.

Он остался там, и, наверное, размышлял о том, какие же странные эти русские – не хотят поговорить о Шиве и о вечном танце, где сплелись смерть и жизнь, хаос и гармония. Всё-то у них суета!