наши дни

Джеймс проснулся. От того, что его схватило за горло гигансткое щупальце
солнца, но вставать совсем не хотелось. Нужно было идти на работу. Убивать
свою душу. А затем купить пресловутую водку и закусить сухим бичпакетом.
Суровые реалии жизни. Любовь. Оптом и в розницу. Наши дни сочтены. Наши
ценности обесценены. Наши слова уничтожены. Сердце не выдержало нагрузки,
а бармен не справился с грустью. Писатель погиб от ожогов, прижав к губам
кусок бездушной бумаги. Руки сделаны из крапивы. Каждая новая мысль – попытка
снять кожу. А я просто сидел и заплакал. Я просто сидел и писал. До закрытия бара.
До конца существования нашей планеты. До знакомства с тобой я не верил в существование
Бога. До знакомства с пером я думал о боли чуть меньше. Кто во что горазд. Все реки рано
или поздно выходят из берегов. Человек – первопричина всех существующих бед. И в то же
время он не виноват ни в чём. Иисус, прости своих глупых детей. Человек совершенен, но
возник в результате слепой эволюции. Этот мир не предназначен для нас. Удачи, мой друг.
Ни тебе. Ни мне. Уже нет никакого оправдания. Ничего страшного в этом нет. Мне придётся
соврать. Выпустить своих демонов наружу. Порезать на куски своё сердце. Ищи меня среди
старых заброшенных зданий. От меня одни беды. Я непостоянный. Я постоянно меняюсь. Я не
могу остановиться и стать чем-то определённым. Сегодня я хочу завести семью и детей, а
завтра вмазаться и отъехать. Сегодня я наркоман, а завтра питаюсь только здоровой пищей.
И если всё хорошо, мне это начинает надоедать. Я ищу проблем, я не могу без них. Я не
живой и не мёртвый. Меня тянет только к плохому. Я не пью, это давно пройденный этап,
но привычка об этом писать осталась до сих пор. Мою душу населили пираньи. Счастье
неуловимо. Фортуна добавила меня в чёрный список. Счастливым быть можно, если опустить
планку, да куда уже ниже? На личность влияет местность. Влияют условия. Влияет его окружение.
Влияет то время, в котором он существует. Представьте себе Пушкина, живущего в современной
России, работающего в Москве офисным клерком. Ему было бы не до стихов, а если бы он что-то
писал, то стихи были бы совершенно другими. Мир действительно рушится. Наверное, мне просто
так кажется. Я превращаюсь в ворчливого старика. У мира нет души, а может, никогда и не
было. Так говорил солист Jane Air. И я с ним согласен. Жизнь полна спорных вопросов.