Брызги сирени

Ранняя  майское   утро. Первая  настоящая  хрустальная  роса  на нежной шелковистой
травке.  Заря  заалела  над   сосновой  рощей.   Солнце  проникало  всюду:  в  деревню
Метенино, в  луга, в  речную  излуку,  в  глубину  омутов,  всё  озаряя, всё  высвечивая,
всё  тепля.
Жизнь  обретала  свою  полноту,  свой  обычной  настрой: и  свою  красоту,  и свою
таинственность.
 В  роще   куковала   часто   кукушка  заливался   соловей  на  другом берегу  речки
Пекше.  Тихо и  мелодично пела  лирический мотив   малиновка.
Я  шел на  рыбалку  мимо  кустов  цветущей  сирени. Взрывчато- пышные брызги
сирени  белые- белые, как  снег. Какой  невозможно, немыслимый  свет  льётся
от  этих  соцветий.  А  запах,  запах  всё  сильней  витает   над округой,  без вина
хмелею.
К  вечеру   соцветия  сирени  как  бы  закрылись, зажимая  в  своих   кулачках  всё
сияние  прожитого  дня.
  Сирень  цветёт,  сирень  цветёт….сирень!