Союз весна 18

Может я стал скорее читателем, чем писателем? Поднялся, вышел из зала кинотеатра, оставив его догарать. Получил на почте бандероль, три тома сборников с мимоими произведениями. Шел мимо пятиэтажек с разорванными тающим льдом трубами и думал что неплохо бы поселить здесь персонажа: что бы он выл, живя в коммуналке, варил пельмени из Ермолино, куря, смотрел на нежность падающего снега под фонарем над парковкой и был на самом деле богом. Мне нравится эта фактурность отечественного захолустья, тихий ужас доживания обреченных никогда не пробовать Кьянти с почками молодого мужчины или обнять бедра Моники. Может, сюда и требуется сливать эти литературные грезы наяву о несбывшемся? Или тут давно другие потребности и даже древнее божество скорее оскотинется, чем станет героем города или всего навсего вселенной, вшитой в один единственный рассказ?
Не знаю. Может, я просто ни с кем давно не говорил на эту тему, а может действительно стал читателем. Чтецом, отдающим себя чужим, зыбким мирам произведений в которых мне стало забываться слаще, чем создавать свои.