О поэзии

               
Давно уже не брал я в руки       
Своё заветное перо.
И вот такие стихоштуки
Я не писал уже давно.

А почему? Коль знать хотите,
Могу я дать на то ответ.
Но за писанье не взыщите -
Перо лежало столько лет!

                Когда поэта вдохновенье
Внезапно с музой посетят,
                Поэт с пером без промедленья
                Стихи прекрасные строчат.
               
Но если даже вдохновенье
Поэта вдруг не посетит,
Трудом, уменьем и терпеньем
Стихи он все же сотворит. 
               
                Но то поэт! А у меня
                Поэта нет уменья.
                И ожидаю долго я
                Лишь только вдохновенья.

Увы, последнее меня
                Не часто посещает.
                И даже редко приходя,
                Внезапно исчезает.
               
А почему? Даю ответ
Тотчас, без промедленья.
Любовь. Вот в этом весь секрет.
В любви все вдохновенье.
               
                Любовь чарует, сердце жжет,
                Щекочет и ласкает.
                И жизни медленный полет
                Чудесно ускоряет.
               
Любовь - полет, любовь - мечты,
Тревоги и волненья.
И не избегнешь тут уж ты
Поэта вдохновенья.
               
                А коли так, то вмиг берешь
                Чудесное перо ты
                И с ним и плачешь, и поешь,
                И пишешь стихоплеты.          
               
Но то в любви все, а меня
Любовь не посещает,
Хоть время, бешено звеня,
В пространстве пролетает.
               
                И жизнь сейчас подобна тленью.
                Не видишь, сколько ни живи,
                Ни божества, ни вдохновенья,
                Ни слез, ни горя, ни любви.

Конотоп, 1947