Проза 15-17

***
Есть такие границы, за которые выпускают без документов…
17.1.15




...Это жизнь впрыскивает обезболивающее. Угадай, зачем.
12.1.15




Оказывается, у воспоминаний тоже есть свой естественный отбор.
8.1.15





Может быть, и к лучшему, что я не летала. Сидишь у окна в аэропорту, и кажется, что они улетают в прекрасные Города ,где и реальность – не реальность. Где всё так же, но в какой-то дымке. Флёр иного.  Когда я впервые полечу – нет, когда я вернусь – не будет больше этой мистики. Я пойму, что «на том конце перелёта» всё так же.
10.1.15
 


Считается, что писать о себе –дурной тон.
Случайная находка:
ты можешь писать о себе и тем самым описать своё поколение, даже не подозревая об этом.

21.9.16



***
Сколько лет надо прожить, чтобы понять- ВЁСНЫ НЕ ПОВТОРЯЮТСЯ.



***
Как это прекрасно: много лет слушать песню мимоходом и вдруг понять ее.



***
Не представляешь, какого маленького камня хватит тебе, чтобы уйти на дно.






***
Чаю. Налей мне чаю. Укрой меня потеплее.
Не спрашивай меня, что случилось-
Спроси, чего не случилось.

2017



***
Плесни в душу хлорки.
Едкие, уничтожающие, но в итоге очищающие - утренние хлорированные песни.
Панк-рок. Смех, рождённый болью.

Читай на афишах, рекламных вывесках весёлые сказки, написанные кровью.
Слушай по радио назидательные истории о том, что «их спасла бы экипировка».
Сегодня и каждое утро.

Качни головой.
Послушай, как звенит колокольчик.
Это все хорошо, милый.
Это только для того, чтобы ты не ушел слишком далеко.
Не заблудился.
Такие, как ты, иногда так глубоко заблуждаются.
Смотри на мир через грязные стекла.
Они скользкие, но ты все равно карабкайся.
Ты все знаешь.
Тебя уничтожат, как только ты научишься вылезать из банки.

Приглядывайся окружающему миру, запоминай его кожей – тебе надо принять его цвет.
Проблем не будет.
Голова быстро привыкает к рамкам и принимает нужную форму.
А к тридцати постарайся стать биомассой. Или застрелись.


***
Твой день бесконечен, как космос.
Хотя кажется, лето было вчера, и ещё не исчезли ожоги на кончиках пальцев. Там, внутри, было так тепло.
Уходя, бесконечный день становится ничем. Так надо - по законам космического времени.
А в памяти останутся вспышки. И, спустя целую жизнь, они будут такими же яркими, как тогда.
Спутник, тупо плавающий в бескрайности. По одной, раз и навсегда обозначенной траектории.
Остаться на всю жизнь эмбрионом в вечном предвкушении рождения.
Сгнить в своем коконе, не дождавшись крыльев. Превратиться в льдину с застывшими иглами взрыва внутри.
Разводишь костры в урнах с абортированными стихами, чтобы пережить эту полярную ночь.
Не оставляешь надежд сойти с орбиты.
И бережёшь песню про «хочется жить» на случай удачного исхода.