Письмо. 1942 год

Берлин. 2016

По выходным я люблю ходить на Flomarkt (рынок-барахолка).
Интересно за короткое время окунуться в атмосферу прошлых столетий!

Полюбоваться антикварной мебелью Jugendstil, изделиями из фарфора и бронзы...

Перелистать потертые страницы книги с изящной графикой Exlibris (печать-наклейка её владельца) начала прошлого века.

Посмотреть старые дневники, фотографии, открытки...

А на развале, среди порой уже никому не нужных вещей найти что-то интересное!

Публика здесь очень разная.

Можно встретить и элегантно одетого господина в шляпе и с лупой в руках, расматривающего зеленоватую медь старых монет или альбомы с марками, или печати-клейма мануфактур Meissen и КPМ на чашечках из тонкого светящегося фарфора.

В толпе любопытных - можно случайно столкнуться и с теми, кто просто ищет себе не дорогую обувь, одежду, посуду или другую утварь.

С интересом и где-то с грустью, порыться в ящиках - "в остатках чей-то жизни" свезенной кем-то на рынок... 

И ПРИКОСНУТЬСЯ К ПРОШЛОМУ.

Однажды в большой картонной коробке, среди отбитых стаканов, тарелок, рваных  журналов, книг и других вещей, я увидела пожелтевшую открытку без почтовой марки...

На ней - взлётном поле, на зеленой траве  лежат носилки.
На них раненеый молодой солдат. Над которым склонилась Сестра-милосердия в длинном сером платье  с белым передником. На голове у неё - чепец-косынка с красным крестом.
Вдалеке на опушке  леса стоят военные самолеты с черными крестами. Из открытого люка-двери солдаты–санитары  выносят на носилках раненых...

На обратной стороне открытки надпись (на немецком).


" 1942 год. Восточный фронт.    

Мама, дорогая моя Мама! Я жив!  Пишу тебе с Востока, с очень ближнего Востока..."


Я хочу жить! Хочу любить!
И ни хочу здесь быть!
Россия – это Солнца восход!
А наш Берлин – ждёт печальный исход...
За что Курт и Ганс – без рук и без ног?
За что их «сослали» на ЭТОТ Восток?

Здесь солнце встаёт для Любви и Тепла,
И горе не стерпит ЭТА страна!
Жизнь победит! Зачем мы здесь?
Как тяжело Тебе это прочесть:
Деревня горит... Все бегут и кричат -
Язык дикой боли не знает преград!

Язык этой боли понятен всем :
И Курту и Гансу, Ивану и мне...
Русские, немцы в одной земле.
Мама, я жив!  И пишу тебе...

Мне 25. Я седой.
Танки стучат по мостовой...