То, о чем я молчала...

Прошло три года с того момента времени, как ты ушел. И, конечно, я опять дала себе кучу слов, нелепых, ненужных, что больше никогда не встречусь с тобой.
Но ты позвонил и попросил о встрече. Я не думала долго. Я вообще не думала, меня трясло от мысли, что женатый человек, имеющий сына, до этого когда - то, очень долго рвущий мою душу по лоскутам, хочет меня увидеть. У меня больше не было сил. Не сопротивяться, не ругаться, не доказывать. Я, как была, растрепанная, в халате,с искусанными от досады губами, вышла к тебе.
Ты стоял у машины. Спиной. Нервничал, или мне так хотелось. Не знал, что делать с руками. Я попросила тебя не поворачиваться. Встала к тебе спиной. Спина к спине. Маленькая и большой. Оставленная и покинувший. Не замужняя и женатый. Мечтательная и реальный.
Он спросил - "Как ты".
Глупый вопрос. Истинно мужской. На него куча ответов.
-Нет, а как ты..
-Как я?что как?
-Как что?
-Как так?
-Никак..
Я молчала. В принципе, я сейчас много молчу. Нет, веселюсь, как дурочка, шутками сыплю. Грустный клоун. Так мама говорит. Но люблю молчать. Я думала о том, что вот так все и должно было быть. Это и есть правда. Кто мне сказал, что, если я душу готова была отдать, все делать с ним на двоих, то нужна была ему эта моя душа. Ну и все. Ну и ладно.
Украдкой смотрела на его руку. Правую. У мужчины должны быть такие, знаете руки для объятий. Не для лапания, похотливого поиска, не для таможенного досмотра, а для объятий. Я без них не могу. Без рук таких. Без объятий таких. Долгих, долгих... Как жаль, что мужчины не любят объятий. Не чувствуют их полезность.
У него такая рука. Мужская, большая, красивая, сбитая, обожженная, со своей историей. Я смотрю на руку. Он молчит. И я молчу.
Конечно, это неправильно вот так на улице среди белого дня, стоять с женатым мужчиной на улице, спина к спине. Конечно, аморально. В нашем мире, среди однополых браков и силиконовых сисек. Но я стояла. И именно за это готова гореть в огне наказания.
Я стояла целую вечность. Пытаясь влиться в него всею нежностью своею, всем теплом.

А он плакал. Я знаю. Он часто - часто утирал слезы. Я знаю. Все о нем знаю. И все
И надо жить. Надо просыпаться.
Завтра.
Люблю врачей. У них на все есть ответ - "Это болезнь. Не думайте о нем", рецепт выдан. Вот и не думайте о нем. А я...
Пошла домой. Молча. В халате. Растрепанная и странная. Грустный клоун без обнимашек.