Возлюби ближнего своего

И мчались за мною всадники. Каждое копье горит факелом. Вокруг темень жуткая.
И был бой: остановился я и выбил у них, почти игрушечных - величиной со спичку, их грозное оружие.
Попадали наземь воины. Не лиц за шлемами, ни голосов, только трупы. И вдруг день, вдруг все реально...
Лежу в траве весь липкий от пота и чужой крови, брюхом в землю. В полметре от меня - враг. Молодой парень. Мой брат. Он живой, и я, чтобы выжить, должен убить его. Убить, чтобы он не успел даже заметить меня. Мне страшно. Сжимая в руках древко копья, таюсь, боюсь попасться ему на глаза и, прячась, колю. В шею. Брызжет кровь. Он уж не встанет. Он чувствует боль, он в муках. Я поднимаюсь над ним во весь рост. Боль и страдание охватывает и меня. Я заношу копье над его головой и рывком вонзаю его в землю.
Промах!
Я бью еще...
...и острие вонзается в грудь, над самым сердцем. Но видно дрогнула рука. Рана не глубока и не опасна.
Его глаза. Я чувствую его боль и ужас. Он корчится в предсмертии. И нет больше сил добить его. Я падаю на колени, хлещу его по щекам, и сквозь слезы ору:
- Ну, умирай же, умирай!
Он умирает, но глаза его еще долго живут, и смотрят на меня и сквозь меня на небо.
Я скрючиваюсь в комок. На земле. Рядом с ним.
Он умер.
И поднявшись с колен, я в бесконечной таблице с графами “братья” зачеркиваю еще одну… всего лишь одну клеточку. Скольких мне еще предстоит…

Сон на 20 ноября 1993