Свободное падение

Маруся шла по улице. Был обеденный перерыв, солнце светило в глаз, очки не спасали. Дорогу преградил мальчик лет двадцати.
- Вы прекрасно выглядите! Заходите в наш салон красоты!
- Мне не надо, - сказала на ходу, не останавливаясь.
- Простите за нескромный вопрос! А сколько вам лет?
- Пятьдесят.
- Не может быть! Вы потрясающе выглядите!
- Может, молодой человек. Еще как может..

Время, будь оно неладно. Жизнь просвистывает как миг. Почитать бы какой-нибудь научный трактат. Женщина и время. Не знаю как для мужчин, но для женщины время губительно. Для нее, Маруси, точно. Дело в необратимости. Ощущении его. В том, что назад дороги нет. И твое внутреннее "я", зацепившись однажды за далекие двадцать пять, не желает догонять биологический возраст.
Может дело в потенциале? В том, что ты еще очень много хочешь себе позволить. Не смотря на.. Но ведь не только хочешь, но и можешь! А тогда какая проблема?
Проблема в том, что будущего нет. Кирпич. А женщины любят жить с гарантией. Очертя голову тоже живут. Но не любят. Опять же, если перспектива есть, можно и очертя.. А перспективу дает время. Или не дает. В пятьдесят с перспективами не густо. Туман рассеивается, все достаточно ясно и определенно, какие перспективы впереди. А в двадцать пять горизонт скрыт голубой дымкой надежды, все еще будет! Даже если ты наляпаешь ошибок, еще полно времени все исправить. Ты еще сама по себе, ты не тащишь на своих плечах груз ответственности за чужие, а точнее родные, судьбы. У тебя есть право выбора и право на ошибку. В пятьдесят право выбора тоже есть, а вот права на ошибку нету. И осознание этого давит на мозг. Ты не сапер, но идешь по минному полю. Можно просто остановиться и не ходить. Но что-то толкает тебя в спину, и ты делаешь шаг. Потом еще один.. Зная, что хождения твои обречены, и последствия будут разрушительными. С вероятностью девяносто пять процентов. Пять процентов оставляю на дураков, которым везет. Удивительно, что при таком огромном количестве идиотов, везет только пяти процентам из них.. Удивительно, но факт. И ты просишь боженьку, чтобы он позволил тебе попасть именно в эти пять процентов избранных. Избранных для счастья, которого так всем не хватает..
Маруся шла и рассматривала девчонок. Молодых, глупых, счастливых. Завидовала ли она им, хотела ли махнуться с ними местами, не глядя? Нет, не хотела. Она знала, как долго и больно они будут сдирать свои коленки и локти в кровь, чтобы пробиться, чтобы стать такими, как она сейчас. Она прислушивалась к их птичьему щебету и поражалась его пустоте и легковесности.. Кому это может быть интересно? И сколько лет еще пройдет, чтобы из этих невнятных куколок вылупились бабочки, и какая же короткая у них, бабочек, жизнь..
У нее, Маруси, был счет лишь ко времени, которое не давало ей второго шанса. Возможности полета. Бесшабашного. Безоглядного. В этой бездонной синеве неба, в ослепительном солнце, в потоке ветра, несущем запах близкого дождя и скошенных трав. Когда кажется, что стоит только раскинуть руки и ты полетишь..
Время давало ей лишь возможность свободного падения.. И пахло дождем и свежестью.. И что-то толкало в спину. И Марусю опять несло.. Под кирпич.