Память

Что останется после? После меня? Или после любого здания? После любого человека?
Что будет, когда вырубят прекрасный парк и построят на его месте очередной торговый центр или парковку для какого-нибудь промышленного учреждения, которое будет простым кирпичным зданием, омрачающим лоно природы?
Страшно представить, что однажды, выглянув из окна, я не увижу того парка, который находится прямо перед домом. Мне больно представлять, что ранним летним утром меня не разбудит пение птичек, что не будет слышно шума листвы, что я не увижу в зимний день черных и голых стволов уснувших деревьев.
Закрывая глаза, я представляю картины, которые действительно пугают. Может быть, они просто пугают своей новизной, необычностью, ведь для кого-то тот будущий вид станет привычным, а позже обычным, и будет казаться, что так всегда и было, но то станет ложью.
Также страшно представлять, что не будет милого дачного домика, в котором я провела большую часть своего детства, и сейчас нередко посещаю его и стараюсь облагородить, чтобы одно из украшений моей жизни продержалось как можно дольше.
Трогают душу картины будущего, они кажутся до боли непривычными, новыми, странными. Пройдут года, изменится все вокруг: и город преобразится, и улицы, и дома, и парки – все. Вот только это не будет тем, с чем связана жизнь поколения, которое жило совершенно в другой обстановки.
И не будет той лавочки влюбленных, которая свой спинкой смотрела строго на запад, где заходило солнце. На ней ведь не одна пара сидела в золотисто-оранжевых лучах и строила планы на свое совместное будущее.
Не будет того скверика, в котором вечером загорались фонари, становилось спокойно и тихо, в котором многие часы я проводила, предаваясь мечам, воспоминаниям, слагала стихи. Все изменится. Но что-то должно остаться?
Ведь нельзя противиться прогрессу, ибо ни время, ни люди не стоят на месте. И как бы мы жили, не стремясь что-то изменить? Все в тех же деревянных домах, все так же ловили рыбу, добывали мед, запасались лечебными травами на зиму.
Без перемен и шагов вперед не обойтись, но все равно трудно отпустить то, что грозится кануть в вечность.
Приехав однажды в свой родной город, я боюсь больше всего узнать о том, что значимые для меня места были кардинально изменены. И ладно бы они менялись к лучшему и облагораживались, но они рискуют быть похороненными под массой асфальта и прогресса. Научного или технического прогресса.
После них останется лишь память. Мысленные картины, которые будут возникать при прогулке по улице, по приезду на дачу. И только благодаря ней можно будет ощутить и теплоту солнечных лучей, и шум листьев в парке, и запах костра недалеко от дачного домика.
Все останется в памяти, и одно из великих достижений, это передать эту память будущим поколениям, рассказать им, как было раньше, что было раньше на том или ином месте. Как раньше жили люди, чем занимались.
Будущее может оказаться, как светлым, так и мрачным. И если оно станет именно мрачным, не стоит забывать, что было раньше, и однажды, благодаря памяти, благодаря желанию, можно будет возродить то, что было.
Но если все изменится к лучшему, то память позволит нам похвалить себя, позволить свои достижения и понять, что мы идем в правильном направлении. 
Велико значение памяти, как и велико значение истории, которую стараются переписать и очернить лишь в угоду собственным деяниям. Только такие люди забывают, что история пишется не отдельными людьми, стоящими, казалось бы, так высоко от обычных граждан. Нет, историю пишут народы, их обычая, их рассказы, былины и сказки – вот она история.
И каждый человек с его отдельной историей, длинною в целую жизнь, важен, потому что он является тем бесценным сосудом, в котором живет память о прошлом. О парке, которого не стало, о домике, на месте которого зеленеет трава и распустятся цветы, о лавочке влюбленных, спинка которой смотрела точно на запад, куда заходит солнце…