Письмо

Напишите мне о любви. Напишите, как вы меня любите.. Что с того, что вы не знаете меня совсем? Даже, если бы мы были знакомы близко, разве можно узнать человека, когда он сам себя не знает? И разве для того, чтобы любить, нужно знать?
Как это сложно, скажете вы.. Сложно - с-ложно.. Ложно? В чем ложь? В том, что мы отдаемся чувству? Не знать, но чувствовать человека. Чувствовать влечение к нему, потребность в нем, тоску по нему, придуманному, и такому родному, как может быть родным только тот, в кого вы вкладываете душу, самое себя..
Ведь это ваше творение, ваша иллюзия, ваша мечта, которая, благодаря вам, обрела реальные черты, ходит по одной земле с вами и дышит одним с вами воздухом..
Вы заметили, как пахнет ноябрь в этом году? Опятами.. Запах сырости, прелой листвы, плесени из подвалов доходных домов позапрошлого века - и вот вам, пожалуйста - утро на Ильинке пахнет опятами.. Свежестью, лесом.. И это тоже иллюзия. И куда же нам без них.. Отнимите у человека иллюзии, и вы оставите его нищим. Я богатая, я нажила их так много за свою жизнь, что готова делиться ими с вами без ущерба для себя.
Позвольте себе роскошь мечтать, и вы поймете, как легко выходить за пределы времени и пространства, оставаясь собой.. Как просто быть счастливым. Надо только найти в себе смелость сделать шаг, без раздумий, сомнений, без оглядки назад. И вдохнуть полной грудью.. 
А хотите, я вас супом угощу.. Вы грибной любите?..