Симуляция реальности

- Ну, что - попала? - спросил мастер свою ученицу.
- Вроди.
- Нет, так дело не пойдет. Надо точно знать - попала или нет, а если попала, то насколько точно...- мастер смотрел на Елену, ожидая, что она сделает какие-то выводы из его слов, но она засмеялась и посмотрела в бинокль. Мишень была не тронута, пуля не только ее не задела, но пролетела далеко мимо нее.
- Ну, не умею я стрелять, - сказала молодая женщина, немножко фамильярничая, немножко заигрывая со своим учителем, немножко выпендриваясь... - да и зачем мне это, я же никогда не носила табельное оружие, у меня никогда не возникало мысли его применять, я его как положила в сейф возле своего рабочего места, так и - забыла о нем. Даже, если честно, не проверяла, лежит ли мой Форт-17 на месте...
- Не, так не годиться, Елена...Ты же лейтенант полиции, ты должна сдать этот чертов экзамен, потому что - без него не пройдешь аттестацию.- Мастер пытался выглядеть серьезным и суровым, но понимал, что от работника полицейской прессы он вряд ли добьеться какой-то вменяемости и результатов. Молодая женщина лукаво лыбилась, зная, что редактор полицейской газеты давно договорился о сдаче этого экзамена, что аттестация - это формальность, и от нее требуется только присутствие и полное призние своей бестолковости.
- Я исправлюсь, Геннадий Петровоч, и сегодня же проверю наличие Форт-17 в своем сейфе, - отчеканила девушка, придавая диалогу подобающее подобие официоза и ни в коем случае не пренебрегая замечаниями маёра полиции.
- Хорошо, дорогуша, смачно чмакнул мастер языком, и посмотрел искоса на Елену...- я поставлю тебе зачет, но имей в виду, - я это делаю с большим авансом, чтобы не портить тебе карьеру, так сказать...
- Спасибо,Геннадий Петровоч, конечно, буду иметь в виду... поспешила отрапортовать девушка, уже намыливаясь сбежать. Ведь еще надо пройти психологический тест на ношение оружие, и поставить печать у нарколога...
- Одни нервы... Ну, вот зачем мне столько трепать нервы... - ворчала девушка, убегая дальше собирать подписи в аттестационном листе...
_____________________________

Елена была не уверенна в себе, не собранная. С самого утра она не могла прийти в себя после ночного сновидения. Ей приснилось нечто, что целый день не давало ей покоя, что она носила в голове и не могла от него избавиться, как и от легкого ощущения удушья, которое осталось после полудремной ночи. Это не был кошмар, это не был - бред. Это была симуляция - неизвестной ей реальности, которая открылась молодой женщине, погрузила ее мировоззрения в свои условия и условности, и почему-то перекочевала с ней из сна в состояние бодрствования...

Во сне Елена писала стихотворения... Короткие черверостишья, что были предвесниками событий грядущего дня. Маленьким сценарием, по которому  тумання иллюзорная неизвестная реальность - становилась продуманной, обретала рамки и своих сначала лирических, но потом - потом из мяса и кожи реалистических  героев, что послушно, по буквочкам, под диктовку соблюдали законы возникшей из неоткуда стихотворной формы... Из неоткуда... Вернее, Елена знала, что стихи возникали - в ее голове, но кто их туда помещал, кто ее вдохновлял, для нее оставалось неизвестным. Ведь молодая женщина никогда в своей жизни не занималась стихосложением, и не умела зарифмавать даже два слова, не говоря уже о полноценном произведении.

Эта реальность - не была формальной. Она требовала - и получала требуемое, с ней нельзя было договориться, ей нельзы было запретить корежить молодой мозг, перед ней нельзя было притвориться беспомощной и бестолковой...Она сама давала нужные средства - и сама получала свой результат, используя Елену как творца, как автора, как конструктора... но при этом - давая ей понять что она всего лишь секретарь или корректор. Что мысли, проходящие через нее - никогда не были ее, и никогда не станут ее. Хотя Елена - тратила всё свое естество, чтобы стихи - обретатали свою форму, находили материальное выражение.

Елене снилось, как она после написания дешифровывала стихотворение,  и чем дальше, тем все больше знаков-символов, знаков-образов она могла запомнить, давая возможность своему разуму их  интерпретировать... последовательность цифр...тело старика, худое немощное тело, висящее в воздухе в позе эмбриона, сухие ребра, бело-желтая смощенная кожа... она рассматривала все детали, визуализировала написанные строки, не добавляя ничего лишнего, довольствуясь только тем, что помещалось в сложенное стихотворение.

- Какой возраст старика, сколько ему лет?
- Это неважно...
- Какая последовательность цифр...
- Неважно.
- Фамилия, имя очество, где проживает, есть ли семья?
- Неважно.
- Лицо, сложить фоторобот...Лицо запомнила?
- Неважно.
- Он был жив, или уже мертв.
- Неважно.

И только Елена, как в воду, окунулась в одну знаковую реальность, как уже другое стихотворение - ожидало ее понимания. Девушке все труднее было разграничивать, какая из реальностей - настоящая, в какой из них - она живет, дышит, видит, в какой из них она является собой - а не инструментом для создания стихотворных сценариев-симуляций. Голова кружилась - и Елена, чуть взмотнув ею... постучала в кабинет к психологу.

- Добрый день.
- Добрый, - ответил старичок, которого она видела незадолго в своем сновидении... - Ну, что - с чем пожаловали, - улыбнулся дедок.
- Мне бы подпись - в аттестанционном листке, - улыбаясь, выдавила Елена.
- Ага. - промычал дедок, - Вас что-то беспокоит?
- Да, нет...Вернее, нет, нет... - нервно засмеялась девушка.
- Ну и хорошо... старичек, поправив очки, подмахнул документ. - Когда ничего не беспокоит - это замечательно... замечательно.