Плебейские строки

Плебейские стоки.

Ты пишешь стихи?
А зачем?
Считаешь грехи,
Говоришь, что жизнь это тлен,
И все это... Зачем?

Скомкал листок,
Забросил в угол,
В нем жалкий разума росток,
Полезней огородных пугол,
В земле облюбовавших уголок.

Явилась муза,
Спряталась в кармане,
Под согревающие нотки блюза,
Изнемогая, убогой тряпкой в спальне,
С двубортым пиджаком швырнулась на кровать.

Такое поведение тебе под стать.
Ты с рыцарями только пьешь.
И с дамами проходишь мимо залы.
Ты сразу в спальню их ведёшь,
Пока их щеки от похмелья алы.

Гниёт с душою тело.
В граале душу утопил,
Бога осудил в стакане.
Плотскую нищету осеменил,
Над музой, брошенной в кармане.

Ты жажду плоти упоил.
Тела пропахлись потом, перегаром.
Бутылкой музу приложил,
Заслышал вопль, очумел и выронил,
Смахнув несчастную ударом.

Ей ноги ты переломал.
Ключицы выдрал грубо.
Несчастной крылья оторвал,
И может, я чего поколдовал,
Но дело, лишь, твое сугубо.

Как долго ты потом рыдал,
Над мокрым местом,
Оставленным абсентом.
Как горько душу изливал,
Скорбел о поиле с акцентом.

И как бывает, все пропил.
Вновь за столом,
Ты из последних сил
На творчество свое давил
Любуясь кладбищем идей- углом.

Не вдохновенные строчки,
Лишь оральные ласки ушей.
Не слог легче женской сорочки,
Но грязь, тошнота одиночки
Пишешь как жалкий плебей.

Труп музы холодно гниет
Среди твоих бумаг гнилья.
Куда не раз рука швырнет
Клочки бумаги, жалкого вранья,
О том, как поступать нельзя.