Мысли вслух

А у меня в уголках морщинки. И это уже не мимические.
В волосах предательским лезвием приближающейся старости мелькает седина.
И глаза от компьютера устают быстрее и сильнее, и конфеты уже не спасают от депрессии.
Я долго и мучительно, шажочек за шажочком, иду к своей мечте. К мечте, которую даже боюсь четко себе представить, чтобы не сглазить, не спугнуть и не разочароваться, дойдя до пика.
Раньше амбиции тащили за собой, тянули вверх, заставляя задыхаться и постоянно мчаться, развиваться, ставить смелые цели…
Сейчас амбиции как гири каторжника – связали ноги и приходится таскаться с ними повсюду, видя в каждом зеркале немые упреки нереализованных целей: этого не сделала, того не сделала…
Ахматова научилась просто, мудро жить: смотреть на небо и молиться Богу... Я бы могл ей позавидовать, только в простой жизни нет  ненужной тревоги. Это не тревога, это оковы прошлого.
Еще в школе билась с учителями по литературе, отстаивая Коробочку из «Мертвых душ» как самого счастливого и довольного персонажа: в ограниченности всегда есть счастье. А когда из глубины твоих глаз сама на себя смотрит Вселенная, невозможно быть счастливым.
Ощущаю себя сложным механизмом, который мчался на всем ходу, подавал большие надежды и… ничего не достиг, перевернулся, остановился, но шестеренки еще  продолжают крутиться, создают суету, шумиху…
Пока полностью не развалилась, хочется прикрыть ладонями все свои неспокойные шестеренки души, замереть, и – будучи еще пока цельным механизмом – стихийно отдаться жизни, расслабиться, довериться… Чтобы затем мирно, с принятием законов жизни, рассыпаться на составляющие узлы и превратиться в прах.
Остановите меня, пожалуйста… кто-нибудь...