Слепые окна солнце греет;
Живу, поэтом - не поэт...
В конце пути, душа узреет,
Был ли смешон я, или нет...
Ей уж ничто, ни чуждо в мире,
Не нужен ей, и слёз поток...
Она, лишь слышит - звуки лиры,
Для тела, жизни - как глоток...
А я ей вторю, и со рвеньем,
Лечу устало в небеса...
И Музе я, трудов сих тленье,
В смешные, уложу слова...
И вновь перо, коснётся туши;
И лист лежит, как первоснег...
Лишь в этот час, ластятся души;
Моя, к стихам, они в ответ...
03/03/2018г. г.Москва
Слепые окна солнце греет...
© Copyright: Емельянов Юрий, 2018
Свидетельство о публикации №218040301605
Свидетельство о публикации №218040301605
Рецензии