Безумие

Твоё сознание тебя предало. Глупое утверждение, учитывая то, что подобные вещи ты слышишь едва ли не каждый день. "Меня предала моя лучшая подруга!" или "Мой парень оказался таким уродом!" — эти гадкие фразы раздаются отовсюду, куда бы ты не пошёл. Таков мир — люди постоянно предают друг друга, ища новые, что очевидно, куда более выгодные и удобные, если можно так выразиться, варианты. Но тут дело в другом...

Твоя кожа. Твоё тело. Твои мысли. Всё это предало тебя и, к сожалению, если от неверного друга можно сбежать, то от самого себя ты никогда не убежишь. Ты - константа. Ты постоянно находишься наедине с собой, куда бы ты ни пошёл. даже если ты заберёшься в центр самой шумной и разгульной компании, ты всё равно останешься наедине с собой потому, что мысли в твоей голове не позволят сосредоточиться ни на чём кроме переживаний и тех параноидальных нотках, что периодически мелькают в интонации внутреннего голоса. Нет, что ты, ты не сумасшедший! Хотя откуда тебе знать, что я не вру?

Сумасшествие медленно, но верно, будто по заранее выстроенному маршруту, проникает в самые потаённые уголки твоего мозга, путая мысли. Ты до последнего убеждаешь себя, что всё в порядке. Что ты — совершенно нормальная, адекватная и сформировавшаяся личность. И ты даже начинаешь в это верить. Пока в один момент, проходя мимо зеркала, не ощущаешь на себе чей-то изучающий взгляд. Но… чей?

Отрицание. Ты отрицаешь всё, приводя всё новые и новые доводы в поддержку своей адекватности. Но где-то в самом тёмном уголке своей души понимаешь — сознание предало тебя и теперь оно заполняется новыми идеями, которые тебе прежнему никогда не принадлежали. Эти идеи пугают тебя, но подойдя к окну, ты отчётливо ощущаешь желание шагнуть вниз. И это не твои мысли, нет! Это лишь игра твоего уставшего из-за бессонницы сознания, конечно.

Тебе не нужен психотерапевт потому, что ты в состоянии всё контролировать. «Всё в полном порядке,» — снова и снова повторяешь ты пока не ловишь себя на мысли, что убеждаешь в этом не окружающих, а самого себя.

И ты повторяешь эту мантру даже тогда, когда стоишь растрёпанный перед зеркалом в ванной, дрожа всем телом и с каждой минутой сжимая края умывальника всё сильнее и сильнее.

«Я не псих… Я не псих. Я не псих! Я НЕ ПСИХ!» — фраза, сказанная шёпотом повторяется снова и снова, пока не переходит в крик. Резкий вздох. Удар. Зеркало разлетается на сотни осколков, впиваясь в нежную, чувствительную кожу, которая, надо же, тоже тебя предала. Алые струйки медленно стекают по бледным дрожащим рукам и ты… успокаиваешься?

Да, ты действительно ловишь себя на мысли, что тебе стало легче. Испуг смешивается с непониманием и каким-то слепым, странным облегчением. Ты нашёл лекарство от той грызущей боли внутри. Ты нашёл способ справиться с этим. Но что, если это лишь сильнее закапывает тебя в ад?

Что если именно этого ждали демоны, сидящее внутри тебя? Это делает их сильнее, выкачивая последние силы из твоего несчастного, уставшего от всего происходящего тела.

Твоё сознание предало тебя. Твои мысли предали тебя. Ты сам предал себя. И самое ужасное в том, что тебе, да-да, тебе именно это и было необходимо.

Тебе это нравится.

Тебе нравится быть безумным.