бытовые мысли за март 2017 с конца на начало

Кладбище привлекает не торжеством живого над мёртвым и не знанием о неизбежной смерти, но в силу своей перевёрнутой тавтологии - обречённой на воскрешение былого в сгинувшем непришедшем


поэты вообще и я в частности это такие вселенские гниды. вот бы перерасти всю эту вошью дрожь


ну вот и свершилось. все настолько устали, что вместо того, чтобы заняться собой, включили наушники. а там и говорят: Вы рабы свободы. и ответное троекратное ура: Мы мы мы


вот что подумал по-поводу вчерашней Беларуси и сегодняшней России. Увидел вдруг проснувшихся белорусских поэтов - поэток: да как так можно жить! это больно, страшно, и т.д.. ну и в ленте уже появляются репортажи из России, которые никак иначе, чем "демонстрация себя" я не могу определить. так вот. так вот. либо ты партизан и тогда может быть герой. либо клоун и толпа. иного на постсоветском ебланстве быть не может. нет, чёрт, чуть не забыл, ещё может ни то ни другое, третье, что запредельно.. (26.03.2017)


Романс бараном
(поэма одного стиха)


засечь время. до хрипоты. до в костях ломоты. вусмерть. и наслаждаться избавлением. упиваться безвременьем. возможно ли так сложно? и так безусловно? конечно же, ведь логика - ложна


Меня много раз брали. Но всякий раз отпускали. Закон не любит блаженных. Так что можно сказать меня вообще не взяли


пожалуй просто что-нибудь накорябаю. хочется безотносительно, без трупов, крови всякой снегиринной и прочей ватной мишуры. фейсбук взять например. вот что это? многие из вас задумывались наверное не раз, особенно ложась в свои по-разному пахучие постели. кровати, топчаны и прочие лежанки. но просыпаясь разве вы не хотели покинуть раз и навсегда этот мяукающий ресурс? разве вам не снилось как с несуществующим фбэшным другом вы вдруг, лазая по развалинам, убиваете друг друга в безмерной любви? снилось? запомнили? не верю. бо фейсбуку не знать ни вас ни ваши помыслы, вы, как бы не хотели казаться, всё равно всегда и везде останетесь такими же прилежными ничтожествами, как этот безмерный мир, что окружает вас всем невзгодам вопреки


Берём Хлебникова и делим пополам. Получается некто Ходасевич. Умножаем его на три. От Ходасевича ножки да рожки, зато пробивается Мандельштам. Мандельштама рубим напропалую, Ахматова выпускает когти. Горит ах если бы сон! Сон не приходит Пастернаком. Последний говорит мастер. Мастер коробит Сталина. Сталин еbаl всех в рот. Почему-то лопатой. Следствие - просто так ничего не случается


Друзья Водимеда Ашёлы, который носится с Украиной как с писанной торбой, можете с удовольствием банить меня тоже, как он это сделал, великий поступок, но я люблю Францию. А Ашёла просто расист. Люберецкий расист, который готов защищать Рашку от нашествия китайцев. тьфу


уйня полная ваш Амирам Григоров да и вы не отличаетесь особо, разве что пытаетесь говорить, что конечно же приятно, но толку-то. и стихи его уйня и проза уйня и весь этот ваш финбан такая полная уйня жопа практически. свободная группа.. ****а это всё а не свободная группа. тешьте тешьте себя Александр Бабушкин, не хотел вам этого говорить но кто если не я? да и то в пустоту, удалите да и всё, чистенький и свободный. эх эх ****ные нелюди.. а ведь книжоночки свои бездарны наверно при Ельцине вышли да? ах при Путине, ну тогда конечно конечно..


а со стихами вообще уй проссышь сейчас. и единственное верное что можно о них сказать что они есть и у них есть читатели и что тех и других доуя и все они с большой буквы и себе на уме. что сейчас что - я не уверен что даже умные критики будут иметь окончательное слово. рифма съела слово, сожрала его, поэзия как спора гриба опутала мир и съедает его, сжирает, пользуется проверенными приёмчиками и ловит его на живца. при абсурдных %-ах читающих, поэзии уже даже читатель не нужен, она настроилась на наивысшую частоту - звучать себе себя.


пытаюсь воспроизвести. Мама говорит однажды: Ловлю маршрутку, ни один гад не останавливается, я выбегаю навстречу автобусу, он оголтело тормозит, я вхожу к нему и говорю: а если бы здесь молодая девка без трусов тебе прыгала ты бы сразу не думая остановился, да?


но позже в тот же день, я вышел из дома на прогулку вокруг заброшенного дома, там этих птичек был целый концерт, и их писька сливалась в созвучие неразделимых писек, и их пение напоминало ципсик но не так. я опять подумал не поверишь не услышишь. с тех пор я ещё не спал, то есть прошло где-то двое суток без восьми часов, и я всё думаю почему эта птичка так пропела?


вчера с утра пела птичка
вот так
писька писька писька писька писька писька писька
совсем мягко
не поверишь сам не услышишь
сегодня в си-клинере
списьки быстрого доступа


может быть только сегодня я наконец понял, что "мне жалко что я не зверь" и тем более что не гортензия. не мудрено, ибо возраст уже перевалил за положенные 37. а виной тому вот что. пришла мне в полудрёме одна мысль, а точнее способ саморасставания, очень простой и не несущий никому никаких хлопот, таких как затраты на переезд, похороны, сожжение, развеивание и прочие траты на чистильщиков. бабло нужно только с моей стороны на дорогу к океану, к месту, где обязательно водятся акулы. нож уже у меня с собой, я раздеваюсь и вхожу в воду по грудь и делаю себе надрез живота снизу вверх и если успеваю вдоль. и всё. вспоминаю может быть что-нибудь, типа прилипших к памяти с юности двух слов "уклейка" и "лепешинка", зачем-то врезавшихся мне в мозг после бологовского озера, наверняка ещё пару любимых кошмаров и тю-тю. чистильщики наплывут сами.. а я выпущу наконец-таки океан из себя обратно


смысл жизни в том чтобы дать смерти развернуться в жизни