На пятьдесят седьмой день февраля
В лужи капает дождь,
Серая грусть стоит у руля.
Чем ее прошибешь?
Можно смотреть в пустой календарь,
Высчитывать лунные дни,
Что вряд ли поможет изжить февраль:
Он окопался внутри.
Он все сковал, обесточил, он вьёт
Песни конца зимы.
Может, хочет влюбить меня в лед,
Хоть чучела все сожжены?
Может, он не уходит в пассив, чтобы ждать
Права вернуться в срок,
А может, просто ему благодать:
Ведь стать властелином смог.
Значит, я вовсе тут ни при чем,
И вся эта грусть - извне.
И выбора нет, и выход в том,
Чтобы просто мечтать о весне?
И выход в том, чтобы ждать, пока
Уйдёт на покой февраль?
Все так. Но есть я. И никто другой
Не растопит мои снега.
Никто другой, даже ты, кто мог
Раскрашивать серых слонов.
Никто другой за меня не поймёт,
Что выход простой: любовь.
Дождь
© Copyright: Марина Березченко, 2018
Свидетельство о публикации №218040301919
Свидетельство о публикации №218040301919
Рецензии