Как Бродский написал, в сердцах, когда-то

Чему радоваться? Что не играю в чужого, янки,
желтого, цветного? Что грехи не тяжки, плата
не тяжела? Что день настал и завтра же настанет?
Хвала пустым стоянкам, сотым пьянкам?!
Как Бродский написал, в сердцах, когда-то:
«Слишком хочется пить в Казахстане»

Говорят, пора отсюда улетать, на Запад плыть
Говорят, пора делать ноги, пока здесь тоска не
разъела через плоть сознание, как моль – пальто
Но я был там, не раз довелось побыть -
Ни в Вене, ни в Урумчи, ни в дремлющей Тоскане
Нет Тебя, а значит – счастья, и все не то

Потому я стал оружием, свинцом в патроннике
Клинком – фатальным, на чьем навершьи
Семейным гербом выбито твое Лицо
А теперь вот, на руке, как на покойнике
Лежат воспоминания массивные, отмершие
На той руке, где ты сопела, плакала, смотрела сон!?

Лирик прорицал: «Мы в жизни любим раз»
Кто потерял, вовек оглядывается, не высовывая
головы смотрит сквозь жалюзи или шаль
С тех пор, все иллюзорно, радость – блажь
Я любил и моя любовь была высокая
С тех пор, даже не завидно, ни о ком не жаль

И когда меня понесут горизонтально. Трон
мой вечный укроют саваном, как крылом
И упокоят меня, в вечность – туда, пониже
почвы. Кто б не встретил Азраил или Харон
Не найдут обола под смолкшим языком
Лишь твое Имя,
в последний раз,
прошепченное им же.

16:25/4.4.18

PS. Я все прое*ал, чего вам, советую, не делать.