Моя жизнь

Ну, я, конечно, замахнулись. Ну есть великие личности Мопассан, Бальзак, Наполеон, Суворов, на худой конец Александра Коллонтай, а тут я.. Девчонка из спального района Москвы. Раз назвалась груздем, надо лезть в кузов. Так вот. Я тут плелась после работы, ночью, через МКАД, не из любви к ночным походам по дорогам, а домой шла, мне позвонила одноклассница, с просьбой - Помоги мне сына уложить, я хоть маникюр сделаю
На минутку, полночь. Маникюр, наверное, вещь важная, но я его отродясь не делала, а ей вот надо, и детей я не настолько люблю, чтобы спать укладывать, но пошла. Ее сыну семь лет, и он торчал в интернете, Галя быстро сделала мне чай и закрыла нас в комнате. Я думала, что делать с взрослым мальчиком и интернетом. Сначала забрала телефон, в обмен на секрет. Он так сказал. Я ему ответила, что он хочет узнать. Как снимать девочек? - спросил он. И улыбнулся. Я задумалась.
-А тебе нравится какая-то матрешка?
-Ага. Машка из параллельного.
-Почему, Машка?
-Она красивая.
Примитивный мужской мозг, думала Я. Ладно.
-Короче, правило номер один. Сам за ней не бегай, на глазах не крутись. Ты должен стать ей полезен. Ручка кончилась, дай. Над задачей бьется, помоги. И отойди. Чтобы она не могла без тебя обойтись. Только не вздумай ранцем пинать, и за косички дергать.
-Тетя Нара, я ей уже в ватсапе стих написал.
Я удивилась-в каком ватсапе?
Он показал на телефон.
-Да, ну и поколение. Неправильно. Нельзя так хату палить. Матрешка будет думать, что ты в кармане.
-Тетя Нара, расскажи мне про жизнь. Как ты живешь?
И я задумалась. Сначала, о том, почему я не хочу детей. Правильно. У меня долго болеет мама, сестра, папа-пенсионер, брат живет, как хочет, за всеми надо ухаживать. Это не я выбрала. Судьба. Брат старший, красивый, как бог, его обожают все до пятого колена. Он покупает себе хорошую одежду, обувь, часы.
Работая не президентом банка. Просто так надо. Он-первый внук, первый сын, и подобная хохлома. Я счастлива, когда он ночует у девушек. Когда он дома. Все. Начинается ритуал. Он поест, попьет, примет душ, выйдет богом и бросит мне-Убери. Сестра моя, либо в музее, либо в театре. Я под рукой. Мою посуду, намываю ванну, убираю мусор. Наша мама была самой лучшей в мире хозяйкой. Дом сиял. Сейчас она ослабела и я лично освободила ее от всего. Я живу по кругу. Убрать, постирать, помыть полы, постирать шторы, окна вылизать, поменять маме белье.. Я рада уюту. Но мама недовольна. Все не так. Как у нее. Она указывает мне на пылинки, крошки своими властными пальчиками, и я ползаю, исправляя недостатки. Лишь бы она улыбнулась. Но она недовольна. Все равно не так.
Она болеет. Ей трудно. И я это понимаю.
Потом черед папы. Он читает мне лекцию, что я неправильно разговариваю, ору, в доме родителей, и выбираю не тех людей. Я и правда ору, дорогие читатели. Представьте, я в полночь прихожу домой. В раковине посуда, крошки, в ванной белье, мама просит лекарства, ночной чай. Мои мужчины смотрят Владимира Соловьева по телику.
Я завожу свою песню - Гады вы несчастные, неужели не понимаете, я же человек, тоже устала, ну неужели нельзя тарелку помыть, сволочи.. И естественно мою, убираю, выкидываю мусор.
Брат отвечает - у меня три бабы в доме. Папа - Ты в доме родителей, которые дали тебе жизнь и по тексту.
Я плачу. Могу повысить голос. Это точно. За что брат молча выводит меня на балкон - Отдышаться. Я сижу там и смотрю на звезды. Мечтаю. Пишу стихи. Потом он меня выводит. И я начинаю работать. Папа ответил, что пока я на работе, как может, помогает он.
Конечно, он мужчина, и он не обязан. Должен отдыхать, это же дом.
Сестру нельзя беспокоить. Она, младшая, очень красивая, похожа на ангела. Ее голос убаюкивает папу, он ласково, вместо Рузанна зовет ее "Лялька", бережет ее. Она часто болеет, ее нельзя обижать, что-то требовать.
С детства я провожаю ее в школу, отбиваю от хулиганов, проверяю ее уроки, заплетаю длинную косу. Она мною гордилась, всегда держала за руку и сказала, что мы до конца жизни будем вместе. Мы-же одна кровь.
Мы вместе кормили бездомных собак, пристраивали щенят, ездили в деревню. На сестру в семье молятся. Она ласковая. Я-резкая, лаю, как собака. Когда я говорю, что это от усталости. Папа заводит песню - А как твоя мама с тремя детьми?. . И поехали..
 Брат выводит на балкон
Там я опять могу мечтать. Писать стихи.. Глупости..
Правда, а как моя мама? Конечно, она лучше меня. Красавица. Стройная. Блондинка. Синие глаза. Уютный дом. Трое ухоженных детей. Прекрасно одевалась. Нам далеко ло нее.
И тут я поняла. Что я все упустила. Мои друзья для папы были молоды, глупы, не армяне, бедные армяне, аферисты, альфонсы, просто не нравятся. А брак, построенный против воли родителей, обречен. Это тоже папа.
Наверное, он прав. Ведь никто из них за меня не боролся, значит, наверное, не мое. Или я себя утешаю?
У меня есть два странных желания.
Первое. Вот иду я с работы. Уставшая, как чучело, заморенная. А у подъезда стоит он. Такой самый лучший для меня на свете. С веткой сирени в руках. Нет, с охапкой белой сирени. И улыбается. А я оглядываюсь,а он смеется-Нарочка, да я к тебе...
И вторая.. Вот, если бы можно было умереть, и посмотреть со стороны, кто хоть обо мне будет горевать. Кто придет? Кто вспомнит?
Не потому что посуду надо помыть. .
Помыть пол..
Переодеть маму..
Не потому что я опять ругаюсь на них..
Кто придет..
А сын подруги утром написал, что моя схема работает.
Они с Машкой идут на мультик в среду.
А Вы говорите, ватсап.