Я окна открывать так рада – за ними чудная прохлада, осенняя струится грусть порфирой яблонного сада – расплавленная багряница в высоких кубках на столах - и не стареют наши лица в венецианских зеркалах … Но кто-то тихо шепчет: Нет, там горе опалит ресницы, безжизненный сочится свет и мертвые летают птицы …
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.