Погожими тёплыми днями старик приходил на берег моря и удобно устроившись на плоском, нагретом солнцем камне, подолгу смотрел вдаль.
Вдали, в голубой дымке, поднимались невысокие горы, поросшие лиственным лесом, чуть ближе зеленели холмы, у подножия которых расположился городок под черепичными крышами, упирающийся в длинную набережную. А от набережной до самых ног старика тянулся песчаный пляж.
Посидев так час-другой, старик доставал из кармана потрёпанный томик Хемингуэя со штампом житомирской городской библиотеки и медленно шевеля губами, читал о приключениях старого рыбака, поймавшего, ну очень большую рыбу. То ли рыбу-молот, то ли рыбу-серп.
Не читал Хэмингуя. Обязательно почитаю. Ваш рассказ о далеком прошлом. Но прошлое не мираж, это пройденный путь. Старик вспоминал, старая такая натура вспоминать былое. Порой я ощущаю близость с каждым рассказом будто бывал там не раз. Мы соединены. Спасибо за соединение. Спасибо вам Эрнст. Берегите себя, Себя, и СЕБЯ. Всего доброго и настоящего в творческом пути Вам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.