Очерки некому В. Ф. 14

***
Сначала мы считаем секунды, потом минуты, после часы. Спустя первые сутки мы считаем дни. Я в очередной раз переслушиваю твои голосовые. Знакомый голос и твои фразы... Я знаю всё это наизусть. Каждую букву твоего смс. Я не буду ставить даты, ты и сам знаешь, когда это случилось. Не хочу помнить эти дни. В темной комнате невозможно разглядеть ничего, кроме окна. На улице тучи, они словно пепел. В голове рой жужжащих мыслей, но вокруг глухая тишина. Сейчас 21:19, но у тебя день и, наверное, солнечный. Мы слишком долго молчали, слишком мало говорили важного. Каждый когда-нибудь встречался с этим. Когда весь мир обязан подождать, потому, что вы встретились. Но однажды время и обстоятельства меняют вашу жизнь. И это не любовь вопреки всему. Она никогда не могла ужиться между нами, тут что-то другое, какая-то связь, которую я не могу понять.
Я залпом читаю книги, одна за другой попадает ко мне в руки с полок книжного магазина, но уже очень скоро они встают на самую высокую полку моего шкафчика, где дожидаются какого-нибудь случая, когда их снова откроют и вновь погрузятся в историю. Историю, которая всегда будет кончаться одним и тем же.
Сейчас, сидя в этой комнате, и, печатая этот очерк, я вспоминаю один день из своей жизни:
11:18. Еду в пустом трамвае, он гремит так, что всё мое нутро дребезжит, как оконные стекла. Это субботнее утро довольно теплое, многие всё ещё нежатся в своих постелях, а я просто еду и просто наблюдаю за этим миром. В наушниках снова оживает Боб Марли, его задорный и протяжный голос дарит потрясающее настроение. Волосы совсем выцвели и похожи на рыжеватую солому. В трамвай зашли двое детей в ярких плащах, у девочки аккуратные косички с синими бантиками и белой каемкой, она в салатовом плаще, а мальчик в желтом и коротко острижен. Они напоминают героев сказки о Ганзеле и Гретель. Асфальт уже по-летнему сухой и теплый.
Тех, кто читает эти бредовые очерки, 100% тошнит от описаний природы и прочего окружающего меня мира. Но мне наплевать, я так хочу.
Не знаю, почему эти дети так плотно засели в закромах моей памяти, может, потому, что они были такими яркими и чистыми, какими мы уже не бываем. Это особый дар - быть ребенком. Не этими противными маленькими людьми, которым мамы суют свои смартфоны и рады, что малыши их не отвлекают. Дети, воспитанные техникой, ведут себя иначе, чем простые дети. Те малыши из трамвая были настоящими, эта особая связь между ними, как мальчонка помогал сестре (они явно родственники, очень похожи), как она улыбалась...
Это было яркое начало дня, сказочное, но примечателен он вечером. В тот вечер ты исчез из моей жизни. И сейчас, решив вернуться обратно, ты зря надеешься на прежнее отношение к себе.
Меня ждет очередная книга, до следующего очерка, В.Ф.