Последнее падение

земля так давно не чувствовала воды. первоапрельский дождь настиг подоконник деревянного балкона, упав метеоритной пылью на миниатюрный кукольный домик.

окна умылись ветром, сбросили мантию невидимку и выставили свои морды под удар капель, чтобы, спустя долгих 5 месяцев ледяных уз, вдоволь напиться кристаллами истины.

на балконе ночью действительно было прекрасным напиться из чаши атмосферы и её яда, вечного яда весны.

дождь это, в принципе, тот же холодный душ, только вместо крана, который можно отрегулировать самостоятельно, твой кран настроения регулирует некто, кому именно в эту ночь наплевать, хочешь ты спать или нет - он будет тебя держать. держать, как сторожевого пса на привязи у открытого окна, кидаться в лицо холодными камушками.

закурил. сбросить вес грез и неудач важно именно так, именно в дождь, именно в ночь.

среди лощины костлявых замков, посреди мира сего нет ощущения, что мир полон людей, дел, забот, а уж тем более солнца и света. ты стоишь на берегу микроскопических рек, чье начало - небо, чей конец - земля. и когда они бьются об лицо понимаешь, что ты и есть их конец. ты наполняешься их началом, их историей, их мыслями во время падения.

последнего падения.