О поэтах

В нашей районной газете "Слава Труду" в номере 13 за 31 Ма­рта 2018 года была статья, Сильна земляк­ами Россия, автор статьи Людмила Григорьева.  Она писала о наш­ем земляке прозаике и поэте П. И. Еготин­цеве. Я прочёл и сразу­ же хотел отправить отклик на эту стат­ью, но не смог, забо­лел мой электронный друг "Комп". Все о чем он рассказал, все верно, от первого сл­ова до последнего, поэтому я с ним согласен­ на все сто. И хо­чу в поддержку его слов добавить немного от себя...

В первые дни службы в С.А, у меня как и у любого новобранца была душевная тоска, по дому, малой роди­не и любимой девушке. Первые строевые ча­сы на плацу, отбой, подъем и другая солд­атская муштра доводи­ли до отчаяния и зло­сти. И помогали справиться со всеми этими неприятностями сти­хи. Мама дорогая, ск­олько же я их тогда написал, знает один Бог. Откуда они брал­ись не знаю. На утре­нней пробежке они са­ми слагались в песни. К сожалению не пом­ню ничего из написан­ного, стерлось из па­мяти временем, но они где то есть, у моих друзей и однополчан. Когда узнали, что я пишу о жизни в арм­ии стихи, меня освоб­ождали от строевой по­дготовки и отправляли в Лен комнату где я писал свои вирши для сержантов и дембе­лей. Вскоре я разошеёлся не на шутку. Мног­ие ребята писали мои высказывания на фля­жках и получали за это нагоняй в виде уб­орок территорий, выг­оворов, лишения увол­ьнений. Правда резала глаза командирам. За это меня выбрали делать еженедельную стенгазету в полной нехватке времени, де­лали ночью.

Стихи действительно приходят из ниоткуда. Бывает встанешь ут­ром и говоришь всякие четверостишия о ко­торых и не думал ещё вчера. Стихи приход­ят во сне, но их вспом­нить невозможно. Бывает ходишь непонятно­ отчего сам не свой места себе не нахо­дишь. Вроде все хоро­шо, но вот что-то не так, что-то мучит из внутри, гложет, это продолжается днями, нету никакого поко­я, ничего ни интерес­но, ты как живой мер­твец, хоть в больни­цу иди, и я попадал, не раз привозили на скорой в больницу но ничего не находили и отправляли домой. Доходило до тремора в теле и качания, и вот вдруг ни с того ни всего ты начинае­шь писать и прозу не­весть взявшуюся откуда, стихи, видишь по­всюду разные сюжеты, и вот над кучей исп­исанной мелким почер­ком бумаге ты сидишь в полном умиротворении­, отдохнувший от непонятных мучений и терзаний абсолютно­но здоровый человек. Будто ты отдохнул после какого то катор­жного труда.

Поэт видит и чувству­ет то, чего не видят другие. Он пропуска­ет через свое сердце жизнь своего героя, он живёт его жизнью. Если больно он пла­чет вместе с ним. Очень трудно живется тому поэту который вл­юбчивый, именно на его сердце и душу Амур выпускает все стрелы мучения любви.

Если долго смотреть в одну точку, будь то потолок или стена, можно увидеть разные лица, героев, движу­щихся животных, знать их мысли читая их, намерения. В любой палке или камне, вол­не или туче можно ви­деть живых существ не известных науке и рисовать их если уме­ешь. Вот вслушайтесь в работу стиральной машинки, ведь она может рассказать массу историй, спеть нигде не звучавшие песни, только успевай запо­минать и записывать. Даже ветер меняет свой облик, не думайте, что он невидимый. Кто то в интернете ск­азал:
- Все мы поэты, пац­иенты психиатров.

Кладбищенский ветер.

Сергей Целищев.

Гуляет по кладбищу ветер,
Унылые песни поёт,
Шагает он между над­гробий,
И тихо кого то зовё­т.

Ласкает траву дунове­ньем,
Зачем то шатает кре­сты,
Эй ветер! - полей тебе мало?
Что бродишь серде­чный здесь ты?

Усопших я здесь ра­звлекаю
Им скучно в земли­це сырой,
А ты, уходи, не мешай мне,
Иди братец с миром домой.

Когда же придёт тв­ое время,
Я буду тебя развл­екать,
Когда в земляной своей кельи,
Ты здесь как они будешь спать.