День одиннадцатый. День уродливых зданий

День одиннадцатый. День уродливых зданий.

Хочу начать своё сочинение с изложения своих архитектурных взглядов. Мне кажется, что уродливых зданий не бывает. Бывают только недобросовестные хозяева. Держать свой дом в чистоте надо не только внутри, но и снаружи. Дело в том, что хозяева квартир в городах освобождены от необходимости содержать в чистоте и порядке внешний вид своих квартир, всё их дело сводится к тому, чтобы мыть окна раз в год и постелить возле входной двери какой-нибудь коврик. Помню, несколько лет назад, у нас по дому лазали маляры, красили наш дом, так как раньше он был слишком бледен, а стены кое-где покрылись трещинами. Я бы даже сказал «морщинами». Да, домам свойственно стареть и терять свой первозданный вид прекрасной обители. Но загвоздка состоит в том, что чем старше дом, тем величественнее он выглядит. Это как молодой парень и мудрый старец. Отношение к зданию зависит от его истории. Вот этот дом чуть не стал кучей обломков от бомбёжки, этот дом славится своими знаменитыми жильцами, это здание сделано в таком загадочном готическом стиле, что начинаешь им восхищаться, не обращая внимания на то, что стены давно покрылись копотью, кое-где крошатся, а ставни и петли сильно скрипят.
Моя история относит нас на четырнадцать лет назад. Мне было восемь лет, я приехал на летние каникулы в Невель. Там жила моя прабабушка по папиной линии. Так как Невель – это посёлок городского типа, то там были как городские здания, так и деревенские домики. Прабабушка жила в одном из таких домиков. Там было всё. Свой колодец, свой огород, сарай, деревянный туалет и далее по списку. Улочка, состоящая из деревенских домиков, была очень интересной формы.  Называлась она, кажется, «ул. Чайковского», если я, конечно, не ошибаюсь. С одной её стороны был огромный мебельный завод, рядом с которым было полно свай, которые валялись кучами на пустыре. По ним было весело лазать и бегать среди них. Завод огромен! Возле стен были построены домики  с огородами и всеми остальными атрибутами сельской местности, жителям было очень удобно жить под стеной, так как к ним в дом, или на огород было просто не пробраться. Так вот эта улица Чайковского шла от самых монолитных стен вниз. Спуск был очень крутой. Если бежать по этой улице вниз, то можно с лёгкостью оступиться и упасть, разодрав коленки, чем, я, собственно, всегда и занимался. Слева улица начиналась небольшими рядами металлических гаражей, в одном из которых стоял мотоцикл моего дяди, у этого мотоцикла была корзина, так что ездил он на трёх колёсах. Помню, мы на нём в лес по грибы да ягоды ездили. Бабушка спокойно сидела в корзине, а я вцепился в ремешок, специально вделанный в сиденье для второго пассажира, как я только не упал к чёрту на такой-то скорости? За гаражами начинались дома, первый из которых принадлежал моей прабабушке. Вход во двор был двухсторонний, но если вдруг кто-то запер заднюю калитку, то вход в дом лежал только с другой стороны. Мне частенько приходилось обходить все эти гаражи, выходить на улицу Чайковского и топать ещё метров сто. А иногда, по вечерам, это было так лениво. А у соседей мы сидели до самого победного конца. Вот мы уставшие и шли домой. А тут дверь закрыта. «Чёрт возьми!» - хочется крикнуть в сердцах в такие моменты. Но вернёмся к описанию улицы. Справа от этой улицы находился пустырь, заросший крапивой, осокой и другими сорными травами. И вдали этого пустыря возвышался сгоревший дом…
Не знаю почему, но именно этот дом запомнился мне больше всех. Он так одиноко стоял среди не самой благородной зелени, что даже мурашки бежали по коже. Я не мог себе даже представить, сколько этому дому лет. Уж очень старым и мрачным он выглядел. Этот дом был не просто чёрным, он был чернее самой тьмы. Сразу вспоминаешь строки из детских страшилок про чёрный гробик. Это зрелище никогда не выйдет у меня из головы. Особенно, когда идёшь ночью по улице один. Задняя калитка закрыта, на улице темным темно. Ночи в деревнях поражают своей непроглядностью. И вот ты поворачиваешь у строительной свалки перед заводом и спускаешься по тёмной улице. Тишина очень накаляет обстановку. Гаражи выглядят очень зловеще, но когда ты поворачиваешься в другую сторону и смотришь, сквозь заросли крапивы, на одиноко стоящий вдалеке чёрный дом, который в темноте становится пугающим. Кажется, что вот сейчас в чёрном оконном проёме загорит свет, и ты закричишь от ужаса. Настолько это жуткое зрелище. Может, дом тот был местом проклятым? Ведь сразу чувствуешь в нём нечто не от мира сего. Мрачное и страшное.
Вот такое вот уродливое здание.

(Писательский флэшмоб "Ни дня без рассказа", весна 2012 года)