Сердце на табуретке

Сейчас полночь. Темно, тихо. Весна холодная, осенняя. Я маюсь в постели, сон не идет, не идет, не идет.
Беру телефон, читаю новости, новости, новости.
Сгорело, столкнулись, упало, показала, сняла, одела, купил, сказал, занял, записали... Бестолковая иллюзия жизни. От новостей голова тяжелеет, а сон не идет, все-равно не идет. И тогда я поднимаюсь и шаркаю босыми ногами на кухню, щелкнув по пути выключателем. Щелк! Свет слепит, лимонный, кислый, струится как сок в глиняную чашку, посередине пространства, в квадрат, из которого я не выйду.
У стены - стол. Старый. Ножки кривые. Лак темный. Родной. Я сажусь возле него, на стул, поставив в центр кухни табуретку, прямо перед собой, делаю глубокий вдох, закрываю на секунду глаза и на выдохе достаю из горла сердце, свое, живое, теплое.
Оно как теленок из коровы: еще не может ни встать, ни выразить мысль, только мычит, бьется об табуретку, и так отчетлив его ритм, что я полчаса, не меньше, сижу в нем, как в музыке, а вокруг меня летают облака, белые, чистые-чистые. Словно небо просит меня написать на них свою историю растраченной судьбы.
Но пальцы не слышат меня. Я не напишу ни строчки. И не выдумать подходящего карандаша, или чернил. Я смотрю на свое сердце, а оно смотрит в меня. И мы не узнаем друг друга, знакомимся, щупаем, ищем хоть что-то общее. И не находим.
Сердце стучит, я молчу. Сидим. Где-то на верхнем этаже заревел младенец. С улицы - только тишина.
Холодно. Так холодно, что замерз бы сам снег.
Атмосфера точки. И только сердце стало увеличиваться.
Сердце стало большим, сползло с табуретки и заняло всю кухню. Его ритм стал громким, других звуков больше нет.
...Я уткнулась в него и дышать было можно только сердцем. Облака растаяли, превратившись в прозрачное мерцание. И я стала сердцем, в которое вошло все, табуретка, стул, стол, лампа, занавеска, окно, и белое облако, на котором для меня уже написано то, о чем не нужно спрашивать.
И это тоже обратится однажды птицей, и улетит насовсем.
Любовь приходит, потом уходит.
Сердце, это единственный человек, с которым ты можешь об этом поговорить.
Если оно - твое. И когда оно - твое. Нужен особый момент, смелый взгляд, и табуретка. Чем закончить? А вот. Часами. Они идут, но.
Временность порой сильнее чем абсолютно все время.