Сказки из-под снега

Просыпаюсь по утрам и сразу смотрю в окно.
И каждый раз одно и то же… вечная мерзлота…
Весна всё не наступает. Чувствую, как внутри меня начинают накапливаться раздражение и усталость.
Пора звать на помощь магию... магию Других Смыслов...
Заворачиваться в пушистые мягкие мелодии, пить согревающий настой из безоблачных снов и заветных желаний. И читать сказки, вырастающие прямо из-под снега.
~ ~ ~
Мастер Других Смыслов жил на опушке леса. Просыпаясь по утрам, он желал доброго утра всем вещам, которые его окружали. Дело в том, что они были живыми, ведь Мастер умел вдыхать душу в самые обычные вещи и делать их волшебными.
Тропинка, ведущая к его дому, конечно же, была заколдована.
Если человек шёл к Мастеру с дурным намерением, она незаметно сворачивала в сторону, так что путник оказывался очень далеко и никак не мог понять, почему он не может зайти в дом. Бедняга повторял и повторял попытку, но безуспешно.
Зато тех, кто шёл с открытой душой, тропинка словно поднимала над землей и несла прямо к резному крыльцу. И спустя мгновение гость неожиданно обнаруживал себя обутым в теплые тапочки, сидящим в доме за накрытым столом, с чашкой дымящегося чая в одной руке и с имбирным печеньем - в другой.
~ ~ ~
Когда я приходила к Мастеру, он радостно доставал из буфета и раскладывал передо мной на столе все свои запасы сладостей. Так что его комната становилась похожа на кондитерскую лавку. Чего здесь только не было: ореховые печенья, яблочные рулеты, лимонные кексы, мятные конфеты и, конечно же, мой любимый молочный шоколад.
Мы болтали с ним о том о сём. О том, где живет музыка, о капризном характере перекрёстков, о скорой весне.
Он говорил, что так не любит видеть меня грустной.
Тогда я спрашивала, не мог бы он что-то сделать с моей Печалью?
Но он отвечал, что, к сожалению, нет. Что эта Печаль – часть меня, которая должна трансформироваться во мне и стать другой частью, когда придет время… Что это такой алхимический процесс… Для того, чтобы Печаль выстоялась, как хорошее вино, и поменяла своё качество.
А потом он незаметно подсыпал мне в чай искристые сахарные смешинки, и я весь вечер безудержно смеялась над его рассказами и шутками и светилась тихим мягким светом.
И, спохватившись перед уходом, проверяла, на месте ли моя Печаль.

Мастер Других Смыслов был настоящим мастером. Он мог поменять всё, что угодно, но часто отказывался это делать. Он объяснял это тем, что людям, чтобы получить дары мудрости, надо прожить свои Истории.
Он казался таким простым и незамысловатым в общении, но я-то знала, какова его истинная глубина. И сколько своих Историй пришлось ему пройти, чтобы стать Мастером Других Смыслов.
~ ~ ~
На прощание он говорил, что ему очень жаль, что я не могу остаться в его мире. Я отвечала, что мне тоже. Жаль, что каждый раз мне нужно возвращаться в реальный мир.
Но теперь-то я знаю, сколько есть всевозможных лазеек в Мир Других Смыслов: танцующие блики на потолке, яркая пуговица на сером асфальте, весенняя мелодия на мобильном в сумочке у соседки по маршрутке, зеленый свет светофора, загорающийся в тот момент, когда ты подходишь к перекрёстку, обрывок объявления с одним-единственным уцелевшим словом «верь»…