Всякий поэт...

Всякий поэт, как болячка на теле-
Аллергия на действительность.
Чешется, слезится, сморкается,
Вышел на свежий воздух, посмотрел на солнце,
Хандра  и кончается.
А еще лучше режим завести,
Жить по правилам: с целью, по часам и совести.
Сразу прибавиться духа и веселости.
Чего писать и душу ворочать,
Дело делать надобно.
Как подумаю, что жизнь просрочена,
Плачу от тоски жалобно.


            ***

Не надо думать за других,
И мысли красть преступно.
Так прошагаешь не свою,
Чужую жизнь попутно.

               ***

Русские привыкли придумывать
Божков,
А затем на них молиться.
Откуда это и зачем?
Такое могло родиться.

Думаю оттого, что боялся народ,
Дикой природы, нашествий бедственных.
Сиротою рос, затюканный,
У бояр злых и безответственных.

А они, как будто чужие,
Не хозяйствовали, а властвовали.
Выжимали людские крохи,
Только чтобы пришлые царствовали.

Оголтелая окраина,
Безраздельная и бессовестная.
Всякий творил, что хотел,
Оттого вековая бессонница

Кто спасет?
Лишь правда, да сабля острая.
Вера во власть и справедливость
утрачены.
Молится, терпит Россия пестрая,
Нынче с Запада наскоки татарщины.