Обидное знание Макарова

– Я знаю, что я знаю. И это знание на склоне лет делает меня беспомощно-ущербным. – Зло промычал мой пьяный сосед-пенсионер Макаров, в бессилии пнув ногой стоящий у его ног пакет с недетскими памперсами.
– Вот, завтра повезу в больницу… – На мой немой вопрос промычал сосед. – Мой кореш, мой эталон успешной жизни, моя белая зависть, любимец женщин, весельчак, кладезь безудержного юмора, ходячая энциклопедия, академик каких-то академических наук… При ясной памяти и в здравом уме… Неподъёмно лежит в больнице, корчась от боли, пораженный жесточайшей подагрой!
– Тьфу! Слава Богу! У меня мочевая кислота в норме… – Воскликнул я и мысленно перекрестился.
 – Я бессилен что либо сделать, могу оттянуть время, могу пыжиться показным оптимизмом, делать вид, что еще кому-то нужен, но как ни крутись и не вертись, а конец один. Ты Серега это лучше меня знаешь. Я читал в интернете твой ироничный скулеж о неизбежности смерти и твои гробовые «перлы», но так и не понял: все-же в чем для тебя смысл жизни на её закате?
– Я самодостаточен у меня все, что необходимо, есть для полноценной жизни: кров, пища, одежда…  – возразил я и бравируя, с театральным пафосом, продолжил. – Я не плачу и не пью каждый день как ты, от того, что знаю это неотвратимое знание, оно наоборот стимулирует меня наслаждаться каждой прожитой минутой!
– Это знание-истина, что конец-то у всех один, что старость не лечится, что с каждым днем становишься всё морщинистей и дряхлее, что... – Не реагируя на меня, а тупо уперев взгляд на пакет под ногами, мрачно продолжил нудно философствовать сосед. – Одно успокаивает, что до смерти я доживу. Но все равно обидно: не я решаю, когда мне закончить свое существование… Или не закончить, а перенестись в другое тело? Или стать другой сущностью? Это не справедливо: не хочу, чтобы моей душой, если она есть, и телом кто-то распоряжался. Но с другой стороны этот кто-то подарил мне эту жизнь, чтобы потом отобрать. А если подарил, то отвали и не мешай жить сколько я хочу. Я сам хочу стать Богом. Вот ты, Сергей Иванович, так и не сказал: какого хрена живешь?
Макаров поднял мутный взгляд на меня.
– Не мы придумали этот мир. Незачем заморачивать голову о несправедливости бытия. Надо просто жить. Если я живу, значит в этом есть смысл… Пусть я даже биоробот или голограмма, или компьютерная матрица, или эмоциональная энергия для потребления в пищу более продвинутыми сущностями… – Неубедительно сокрушаясь пробормотал я. – И вообще, пошел, ты, знаешь куда!
Зябко поёжившись, я поднялся со скамейки и пошел домой смотреть телевизор.
А этого «доставучего», к тому же пьяного, Макарова бесполезно в чем-то убеждать?.. Никто не знает, какого хрена… Если б знали какого хрена, то наверное и жить было бы не интересно. Может тайны бытия и смертельного небытия и есть смысл жизни?

Апрель 2018 г.