Когда стихает тишина,
Что заставляла в крик кричать.
И поседевшая она,
Оставив стыд, велит молчать.
Но верить, что твое перо
Свою прожило жизнь.
То было словно нож, остро,
То холст ласкала кисть.
Нет у художника теперь
Мольберта странных призм,
Есть только тонкое окно
В придуманную жизнь.
Его там любят уж давно,
Там Космосы теней,
Там свет с ним тоже заодно,
И сумраки огней.
Там все фантазии его
Живут среди причин
Не проронять ненужных слов
Сквозь образы картин.
И думать рифмами мазков,
Гореть свечой тогда,
Когда он сотнями мостков
Мир манит криком «Да!».
Взрывается вдруг от причин,
Неведомым всем нам,
И красками, пока один,
Уходит вдаль, ко снам...
Спокойной дали не дано
В путях мечты познать,
Но все же ты свое окно
Нарисовал опять...
Ушедшему художнику
© Copyright: Игорь Агейчев, 2018
Свидетельство о публикации №218041200109
Свидетельство о публикации №218041200109
Рецензии
